viernes, 16 de julio de 2010

De Borges. Límites.


                         Hay una línea de Verlaine que no volveré a recordar.
                         Hay una calle próxima que está vedada a mis pasos,
                         Hay un espejo que me ha visto por última vez,
                         Hay una puerta que he cerrado hasta el fin del mundo.
                         Entre los libros de mi biblioteca (estoy viéndolos)
                         Hay alguno que ya nunca abriré.
                         Este verano cumpliré cincuenta años;
                         La muerte me desgasta, incesante.
Fotografía: Día lluvioso en Barranquilla, Colombia.

3 comentarios:

  1. Cuando éramos niños
    los viejos tenían como treinta
    un charco era un océano
    la muerte lisa y llana
    no existía

    luego cuando muchachos
    los viejos eran gente de cuarenta
    un estanque era océano
    la muerte solamente
    una palabra

    ya cuando nos casamos
    los ancianos estaban en cincuenta
    un lago era un océano
    la muerte era la muerte
    de los otros

    ahora veteranos
    ya le dimos alcance a la verdad
    el océano es por fin el océano
    pero la muerte empieza a ser
    la nuestra.

    Pasatiempo
    Mario Benedetti

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