Todas las cosas que hay en el mundo
tienen su historia,
excepto estas ranas que croan al fondo
de mi memoria.
Cualquier lugar de este mundo tiene
un donde estar,
salvo ese charco de donde me viene
este croar.
Álzase en mí una luna falsa
sobre un juncal,
y surge el charco, que la luz realza
menos y más.
¿Dónde, en que vida, cómo fui eso
que ahora recuerdo
por este croar de ranas en un estero
que no recuerdo?
Nada. Entre los juncos duerme un silencio.
Croan en el confín
de un alma antigua y enorme que tengo,
las ranas, sin mí.
Saludos, Bertha.
ResponderEliminarMe encanta tu blogs, lo mantienes actualizado. Lo miro varias veces al dìa.
Felicitaciones.
Abrazos.