Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía
luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque era océano
la muerte solamente
una palabra
ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros
ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza a ser
la nuestra.
miércoles, 26 de diciembre de 2012
De MARIO BENEDETTI. Pasatiempo.
Etiquetas:
MARIO BENEDETTI,
POESÍA,
POESÍA DE URUGUAY
viernes, 21 de diciembre de 2012
TEXTOS AFRICANOS
Es
posible que hables sin oírte. Si deseas
oírte
tendrás que rememorar tus palabras;
de
lo contrario no conocerás nunca su fundamento.
Si
alguien se levanta, que se siente.
Cuando
vuelva a levantarse podrá verse levantándose,
en
esto consiste “ver”. Y aquel que puede “ver”,
puede
callar y escuchar sus palabras,
porque
habla con palabras profundas.
Sory
cámara, Paroles trés anciennes.
martes, 18 de diciembre de 2012
DE IDEA VILARIÑO.
Estos
días
los
otros
los
de nubes tristísimas e inmóviles
olor
a madreselvas
algún
trueno a lo lejos.
Estos
días
los
otros
los
de aire sonriente y lejanías
con
un pájaro roto en un alambre.
Estos
días
los
otros
este
amor desgarrado por el mundo
esta
diaria constante despedida.
Etiquetas:
IDEA VILARIÑO,
POESÍA,
POESÍA DE URUGUAY
DE JUAN GELMAN. 31 de marzo.
Ha
terminado el mes
y
el hijo sin venir
y
mi hermano sin volver.
Ha
terminado el mes y no te amé las piernas
y
no escribí ese poema del otoño en Ontario
y
pienso pienso pienso
se
fue otro mes
y
no hicimos la revolución todavía.
Etiquetas:
JUAN GELMAN,
POESÍA,
POESÍA ARGENTINA
lunes, 17 de diciembre de 2012
TEXTOS AFRICANOS
La
vida y la muerte están en nosotros
y
en nosotros permanecen.
Torso
contra torso,
cuando
se encuentran, luchan.
Como
el agua contra la tierra
luchan
y luchan, sin descanso.
Cada
victoria ganada por la derecha
para la izquierda es un fracaso.
Todo
provecho obtenido del este,
es
una pérdida para el oeste.
Nuestra
avidez de conocimiento
es
un fuego siempre ardiente.
El
viento de tu sabiduría
sopla
y lo aviva aún más.
Amadou
Hampâté Bâ. Kaïdara. Palabras de África.
Sheikh Amadou Bamba. Obra de Gora Mbengue, Senegal
DE LO QUE HABLA.
"Marionetas
Grandes, quietas
Con ellas no juega nadie..."
Grandes, quietas
Con ellas no juega nadie..."
María Elena Walsh, en Las Estatuas.
Monumento en la plaza de Salta, Argentina.
miércoles, 21 de noviembre de 2012
ADIÓS A ERNESTO McCAUSLAND.
domingo, 18 de noviembre de 2012
DE LO QUE HABLA
domingo, 4 de noviembre de 2012
De Luis Cernuda. El viento y el alma.
Con
tal vehemencia el viento
viene del mar, que sus sones
elementales contagian
el silencio de la noche.
Solo en tu cama le escuchas
insistente en los cristales
tocar, llorando y llamando
como perdido sin nadie.
Mas no es él quien en desvelo
te tiene, sino otra fuerza
de que tu cuerpo es hoy cárcel,
fue viento libre, y recuerda.
elementales contagian
el silencio de la noche.
Solo en tu cama le escuchas
insistente en los cristales
tocar, llorando y llamando
como perdido sin nadie.
Mas no es él quien en desvelo
te tiene, sino otra fuerza
de que tu cuerpo es hoy cárcel,
fue viento libre, y recuerda.
De Vivir sin estar viviendo.
Etiquetas:
LUIS CERNUDA,
POESÍA,
POESÍA ESPAÑOLA
domingo, 28 de octubre de 2012
DE MARIO BENEDETTI. Cáscara y nada.
A veces el futuro es
un sueño cerrado
y uno arroja la
llave al precipicio
el corazón a veces nos despierta a los gritos
y uno se vuelve sordo de ternura
a veces es preciso que se nos caiga el cielo
para saber todo lo que nos falta
para inventar el surco del insomnio
para quedarse a solas con el mundo.
Casi siempre es la hora de la verdad vacía
sólo cáscara y nada
Dios inmóvil
es el temor recién amanecido
y ya opaco de veras
ya de veras maldito.
A veces el futuro es una noche sola
y uno gasta la urgencia en llegar a dormirse.
el corazón a veces nos despierta a los gritos
y uno se vuelve sordo de ternura
a veces es preciso que se nos caiga el cielo
para saber todo lo que nos falta
para inventar el surco del insomnio
para quedarse a solas con el mundo.
Casi siempre es la hora de la verdad vacía
sólo cáscara y nada
Dios inmóvil
es el temor recién amanecido
y ya opaco de veras
ya de veras maldito.
A veces el futuro es una noche sola
y uno gasta la urgencia en llegar a dormirse.
Etiquetas:
MARIO BENEDETTI,
POESÍA,
POESÍA DE URUGUAY
sábado, 27 de octubre de 2012
De IDEA VILARIÑO. La soledad.
Esta
limitación esta barrera
esta separación
esta soledad la conciencia
la efímera gratuita cerrada
ensimismada conciencia
esta conciencia
existiendo nombrándose
fulgurando un instante
en la nada absoluta
en la noche absoluta
en el vacío.
Esta soledad
esta vanidad la conciencia
condenada impotente
que termina en sí misma
que se acaba
enclaustrada
en la luz
y que no obstante se alza
se envanece
se ciega
tapa el vacío con cortinas de humo
manotea ilusiones
y nunca toca nada
nunca conoce nada
nunca posee nada.
Esta ausencia distancia
este confinamiento
esta desesperada
esta vana infinita soledad
la conciencia.
esta soledad la conciencia
la efímera gratuita cerrada
ensimismada conciencia
esta conciencia
existiendo nombrándose
fulgurando un instante
en la nada absoluta
en la noche absoluta
en el vacío.
Esta soledad
esta vanidad la conciencia
condenada impotente
que termina en sí misma
que se acaba
enclaustrada
en la luz
y que no obstante se alza
se envanece
se ciega
tapa el vacío con cortinas de humo
manotea ilusiones
y nunca toca nada
nunca conoce nada
nunca posee nada.
Esta ausencia distancia
este confinamiento
esta desesperada
esta vana infinita soledad
la conciencia.
Etiquetas:
IDEA VILARIÑO,
POESÍA,
POESÍA DE URUGUAY
DE WALT WHITMAN. Como Adán, temprano por la mañana.
Como Adán, temprano por la mañana,
Saliendo del retiro del bosque, renovado por el descanso,
Mírame cuando paso, oye mi voz, acércate,
Tócame, tócame con la palma de la mano cuando yo paso,
No tengas miedo de mi cuerpo.
Walt Whitman, Hojas de hierba.
Saliendo del retiro del bosque, renovado por el descanso,
Mírame cuando paso, oye mi voz, acércate,
Tócame, tócame con la palma de la mano cuando yo paso,
No tengas miedo de mi cuerpo.
Walt Whitman, Hojas de hierba.
Etiquetas:
POESÍA,
POESÍA NORTEAMERICANA,
WALT WHITMAN
De BORGES. 1964
II
Ya no seré feliz.
Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.
Fragmento
Etiquetas:
JORGE LUIS BORGES,
POESÍA,
POESÍA ARGENTINA
DE LO QUE HABLA. Gurú Nanak.
Como
pide un mendigo,
con
un cuenco en la mano y la otra extendida,
aretes
en las orejas y tiznado de ceniza,
así
debes ir Tú por la vida:
con
aretes forjados de dicha,
vestiduras
tejidas de meditación
y
el Conocimiento de la muerte como capucha.
Mantén
tu mente limpia, casta y sin mácula
y
apóyate en la fe cuando necesites ayuda:
así
podrás sojuzgar al mundo,
pues
habrás sometido tu mente.
Gloria
y alabanzas a Ti que eres fuente de toda pureza.
De Gurú Nanak en Poesía mística de la India.
jueves, 25 de octubre de 2012
De Roberto Juarróz. Poesía vertical.
61
Pensar nos roba el mirar.
¿Dónde está entonces la visión,
su hebra de música sin variaciones de sonido,
su coincidencia de ojo y sueño,
su espacio donde sólo el pasar encuentra espacio?
¿Dónde está el pensamiento que no roba nada?
Aunque menor que otras,
pensar también es una ausencia.
Y un olvido que crece.
Y además quedarse solo
y abrir la puerta para desaparecer.
Etiquetas:
POESÍA,
POESÍA ARGENTINA,
ROBERTO JUARROZ
martes, 23 de octubre de 2012
ERNESTO McCAUSLAND: PREMIO SIMÓN BOLÍVAR VIDA Y OBRA DE UN PERIODISTA
http://www.extranoticias.com.co/index.php/component/k2/item/4002-ernesto-mccausland-premio-sim%C3%B3n-bol%C3%ADvar-por-vida-y-obra
http://www.elheraldo.co/2012/ernesto-mccausland/trayectoria-de-ernesto-mccausland-86425
http://zonacero.info/~zonace5/index.php?option=com_content&view=article&id=30188:ernesto-mccausland-premio-simon-bolivar-vida-y-obra-de-un-periodista&catid=101:noticias-principales
http://www.ernestomccausland.com/
http://www.elheraldo.co/2012/ernesto-mccausland/trayectoria-de-ernesto-mccausland-86425
http://zonacero.info/~zonace5/index.php?option=com_content&view=article&id=30188:ernesto-mccausland-premio-simon-bolivar-vida-y-obra-de-un-periodista&catid=101:noticias-principales
http://www.ernestomccausland.com/
De Rolando Revagliatti. Al final.
Siempre
llego tarde al comienzo
De Rolando Revagliatti en Habría de abrir.
http://www.revagliatti.com.ar/act0910/HabriadeAbrir.pdf
aunque
nunca
dejo
de ser advertible
entre
los primeros en llegar
a
la convicción
al
objeto
al
fraude
al
reconocimiento
a
la derrota
al
recelo
al
éxito
al
reiterado comienzo
al
cual siempre
llego tarde.De Rolando Revagliatti en Habría de abrir.
http://www.revagliatti.com.ar/act0910/HabriadeAbrir.pdf
Etiquetas:
POESÍA,
POESÍA ARGENTINA,
ROLANDO REVAGLIATTI
DE LO QUE HABLA
"...todo en este libro es un ejemplo magnífico de cómo un escritor puede sortear honradamente la inmensa cantidad de basura retórica y demagógica que se interpone entre la indignación y la nostalgia."
De Gabriel García Márquez en el prefacio de La casa grande, novela de Álvaro Cepeda Samudio (Barranquilla 1926-1972)
lunes, 22 de octubre de 2012
SUEGRA Y NUERA. Por Bertha C Ramos.
En las postrimerías de un verano quisquilloso Suegra y
Nuera ⸺que sostenían una antigua rencilla de pertenencias y dominios⸺ se
idearon una especie de contienda que dimensionara el amor que sentían por un
hombre sin tener que pronunciar una sola palabra. Sólo gestos. La victoria
sería muda y contundente. Como estaban acostadas asoleándose en el litoral
Caribe, Suegra levantó con fuerza la mirada y recorrió pausadamente la línea
del horizonte. Nuera utilizó su delicado brazo para trazar una curva que
abarcara todo el mar. Para señalar el cielo, Suegra contrajo los labios. Para
designar el sol, Nuera se sirvió del índice. Suegra manoseó la arena
triunfalmente. Nuera dibujó una estrella sobre un espejo de salitre. Suegra se
tocó los pechos. Nuera sacudió las nalgas. Suegra acarició su vientre. Nuera se
quitó la tanga. Entonces, la playa quedó en silencio. Bien entrada la noche se
volvieron a escuchar algunas cosas: la agonía de las olas, la risa desenfrenada
de ambas mujeres, y un lamento recurrente y varonil que fue diluyéndose en el
fresco amanecer.
Tamayo. Dos Mujeres, 1979.
sábado, 20 de octubre de 2012
De Giovanni Quessep. Cercanía de la muerte.
El hombre solo habita
Una orilla lejana
Mira la tarde gris cayendo
Mira las hojas blancas
Rostro perdido del amor
Apenas canta y mueve
la rueda del azar
que lo acerca a la muerte
Extranjero de todo
La dicha lo maldice
El hombre solo a solas habla
De un reino que no existe
Una orilla lejana
Mira la tarde gris cayendo
Mira las hojas blancas
Rostro perdido del amor
Apenas canta y mueve
la rueda del azar
que lo acerca a la muerte
Extranjero de todo
La dicha lo maldice
El hombre solo a solas habla
De un reino que no existe
Etiquetas:
GIOVANNI QUESSEP,
POESÍA,
POESÍA COLOMBIANA
De León Vallejo Osorio. Cronos.
pero
el
tiempo
también
es
un
obrero
que
construye
incansable
caminos
nuevos
auroras
y
luceros
esenciales
el
tiempo
también
es
un
obrero
que
construye
incansable
caminos
nuevos
auroras
y
luceros
esenciales
Etiquetas:
LEÓN VALLEJO OSORIO,
POESÍA,
POESÍA COLOMBIANA
viernes, 19 de octubre de 2012
De Juan Manuel Roca. Sonata de la lluvia.
V
Alguien, lector de lluvias,
Se asoma a la ventana
Y descifra los tenues ideogramas del
agua.
Esta es la tarde de plumas abatidas,
La tarde de frío que endurece los
pezones en
las mantas.
En Sonata de la lluvia.
Etiquetas:
MARÍA MERCEDES CARRANZA.,
POESÍA,
POESÍA COLOMBIANA
De María Mercedes Carranza. Oración.
No más amaneceres ni costumbres,
No más luz, no más
oficios, no más instantes.
Sólo tierra, tierra en los ojos,
entre la boca y los oídos;
tierra sobre los pechos aplastados;
tierra entre el vientre seco;
tierra apretada a la espalda;
a lo largo de las piernas entreabiertas, tierra;
tierra entre las manos ahí dejadas.
Tierra y olvido.
Sólo tierra, tierra en los ojos,
entre la boca y los oídos;
tierra sobre los pechos aplastados;
tierra entre el vientre seco;
tierra apretada a la espalda;
a lo largo de las piernas entreabiertas, tierra;
tierra entre las manos ahí dejadas.
Tierra y olvido.
Etiquetas:
MARÍA MERCEDES CARRANZA.,
POESÍA,
POESÍA COLOMBIANA
martes, 16 de octubre de 2012
De María Koursi. Parto.
Cada domingo ventilo los manuscritos.
Con pequeños gritos comienza la semana.
Traducción de Guadalupe Flores
Con pequeños gritos comienza la semana.
Traducción de Guadalupe Flores
Etiquetas:
MARÍA KOURSI,
POESÍA,
POESÍA GRIEGA
De Ryokan.
En la quietud frente a la ventana vacía
me siento a meditar de manera formal,
vistiendo mi túnica de monje.
Ombligo y nariz alineados,orejas paralelas a los hombros.
La luz lunar ilumina la habitación;
ha dejado de llover pero los aleros gotean
y gotean.
Momento perfecto...
En la inmensidad del vacío
mi entendimiento se profundiza.
De Dos poemas para mi amigo Bosai. En Gotas de rocío sobre una hoja de loto.
sábado, 13 de octubre de 2012
De Ulalume González de León. Cuerpo entero.
Separar el tacto
de las manos
hacia un repertorio disidente
de ejercicios de menos
de ejercicios de menos
Tocar sólo tu
voz
Después: sólo tu olor
Después: sólo tu luz
Después:
lo inacabado en tu presencia
un desconocimiento.
Y volver a calzarme el tacto
para tocar tu cuerpo
para tocar en tu desnudo
lo desnudo también de desnudez
Después: sólo tu olor
Después: sólo tu luz
Después:
lo inacabado en tu presencia
un desconocimiento.
Y volver a calzarme el tacto
para tocar tu cuerpo
para tocar en tu desnudo
lo desnudo también de desnudez
Etiquetas:
POESÍA,
POESÍA DE MÉXICO,
POESÍA DE URUGUAY,
ULALUME GONZÁLEZ DE LEÓN
jueves, 11 de octubre de 2012
DE LO QUE HABLA
De Roberto Juarróz. Cuarta poesía vertical.
25
Hemos amado juntos tantas cosas
que es difícil amarlas separados.
Parece que se hubieran alejado de pronto
o que el amor fuera una hormiga
escalando los declives del cielo.
Hemos vivido juntos tanto abismo
que sin ti todo parece superficie,
órbita de simulacros que resbalan,
tensión sin extensiones,
vigilancia de cuerpos sin presencia.
Hemos andado tanto sin movernos
que los viajes ahora se descuelgan
como abrigos inútiles.
Movimiento y quietud se han desunido
como grados de dos temperaturas.
Hemos perdido juntos tanta nada
que el hábito persiste y se da vuelta
y ahora todo es ganancia de la nada.
El tiempo se convierte en antitiempo
porque ya no lo piensas.
Hemos callado y hablado tanto juntos
que hasta callar y hablar son dos traiciones,
dos sustancias sin justificación,
dos substitutos.
Lo hemos buscado todo,
lo hemos hallado todo,
lo hemos dejado todo.
Únicamente no nos dieron tiempo
para encontrar el ojo de tu muerte,
aunque fuera también para dejarlo.
(a Antonio Porchia)
Etiquetas:
POESÍA,
POESÍA ARGENTINA,
ROBERTO JUARROZ
De Jesús Hilario Tundidor. Viento de octubre.
María
Teresa, ahora
vira el viento,
viene el viento, zumba
en mi frente, trae
sólo sonora soledad rumba
sonora, mísera
materia del olvido, y bisbisea, abre la urna
del corazón, irrumpe
lento, ciego, como si fuese un silbo
solo o como una
sola
luz
gastada. Crece. Luz
recobrada fluye, choca, tumba
el presente, hace
pura
la vida, pasa
como una horrible tolvanera oscura
sobre antiguos legajos, viejas
historias tristes, trastos
que fueron, puyas
dolorosas,
desvaídas vaguadas, cerros, dunas
que remueve, y encuentra
allá en el fondo de mi vida ida
una pequeña paz:
la de tu nombre.
en mi frente, trae
sólo sonora soledad rumba
sonora, mísera
materia del olvido, y bisbisea, abre la urna
del corazón, irrumpe
lento, ciego, como si fuese un silbo
solo o como una
sola
luz
gastada. Crece. Luz
recobrada fluye, choca, tumba
el presente, hace
pura
la vida, pasa
como una horrible tolvanera oscura
sobre antiguos legajos, viejas
historias tristes, trastos
que fueron, puyas
dolorosas,
desvaídas vaguadas, cerros, dunas
que remueve, y encuentra
allá en el fondo de mi vida ida
una pequeña paz:
la de tu nombre.
Etiquetas:
JESÚS HILARIO TUNDIDOR,
POESÍA,
POESÍA ESPAÑOLA
martes, 9 de octubre de 2012
EL REVÓLVER. Por Bertha C Ramos.
Con sólo pasar la
mano sobre la cacha de nácar del revólver que heredó de su hermano, Pacífico
Montalbán olvidó los argumentos con que defendía ardorosamente el cristianismo.
Fue después de extender la yarda de terciopelo turquí que envolvía el artefacto
y verlo arrogante, con idéntica disposición para la justicia o para la infamia,
que comenzó a descreer de la legitimidad de su nombre; de su fe, que reposaba
en la primera epístola del apóstol San Pablo a los Tesalonicenses, capítulo 5,
versículos 15 al 24; de las faenas heroicas que tanto glorificaba el Himno de
la República, y de la efectividad de los trescientos ochenta artículos de la
Constitución Nacional. A Pacífico Montalbán desde entonces lo persigue el deseo
de vaciar la munición sobre algún cuerpo. Al principio pensaba en ladronzuelos
y estafadores, en políticos y directivos de la banca, en paramilitares y
narcotraficantes, en voraces manejadores de la cultura y en contratistas del
Estado. Pero las ganas de apretar un gatillo lo han ido acercando
peligrosamente a las simplicidades de su mujer; al gesto dictatorial que
proviene de su dedo índice, a sus palabras retroactivas, sus convergentes
opiniones, y al magnífico manejo que ha dado a sus implantes mamarios.
Pacífico Montalbán ahora está convencido de que un hombre con un revólver es
una especie de clarividente. Que está obligado a dos cosas: a defender su honra
y a descifrar las intenciones del arma y someterse a ellas. Espera su hora.
cuentosdeBCRamos. Del libro Palabras Pesadas.
El suicida. Edouard Manet, 1877
jueves, 4 de octubre de 2012
De Óscar Hahn. Cosas que se escuchan.
Qué extraño es sentir
el sonido de la lluvia
cuando no está lloviendo
mirar por la ventana las calles secas
y sentir el sonido incesante de la lluvia
Ahora escucho el crujido de una silla mecedora
Alguien teje alguien se para
alguien entra con unas tazas de té
alguien hace ruido con la vajilla
Qué extraño es sentir el quejido
de una silla mecedora
cuando nadie se está meciendo
el tintinear de la vajilla
cuando nadie está poniendo la mesa
la algarabía de los invitados
cuando las sillas están vacías
y el sonido de la lluvia
el persistente sonido de la lluvia
cuando no está lloviendo
mirar por la ventana las calles secas
y sentir el sonido incesante de la lluvia
Ahora escucho el crujido de una silla mecedora
Alguien teje alguien se para
alguien entra con unas tazas de té
alguien hace ruido con la vajilla
Qué extraño es sentir el quejido
de una silla mecedora
cuando nadie se está meciendo
el tintinear de la vajilla
cuando nadie está poniendo la mesa
la algarabía de los invitados
cuando las sillas están vacías
y el sonido de la lluvia
el persistente sonido de la lluvia
cuando no está lloviendo
Etiquetas:
OSCAR HAHN,
POESÍA,
POESÍA DE CHILE
miércoles, 3 de octubre de 2012
De Idea Vilariño. Si muriera esta noche.
Si muriera esta noche
Si muriera esta noche
Si pudiera morir
Si me muriera
Si este coito feroz
Interminable
Peleado y sin clemencia
Abrazo sin piedad
Beso sin tregua
Alcanzara su colmo y se aflojara
Si ahora mismo
Si ahora
Entornando los ojos me muriera
Sintiera que ya está
Que ya el afán cesó
Y la luz ya no fuera un haz de espadas
Y el aire ya no fuera un haz de espadas
Y el dolor de los otros y el amor de vivir
Y todo ya no fuera un haz de espadas
Y acabara conmigo
Para mí
Para siempre
Y que ya no doliera
Y que ya no doliera.
Etiquetas:
IDEA VILARIÑO,
POESÍA,
POESÍA DE URUGUAY
martes, 2 de octubre de 2012
UN REGALO PARA MAMÁ. Por Bertha C Ramos.
Cuentan quienes la
vieron pasar de elocuente señorita a esposa apesadumbrada, que Mamá se volvió
mamá inocentemente. Conoció a papá y quedó impresionada por la sobriedad de las
consonantes de su apellido. Resuelta, como pocas de su generación, cinco
semanas después las llevaba bien amarradas a su nombre de pila, y las había
bordado con hilo de algodón mercerizado en una esquina de todos sus pañuelos y
su ropa interior: “L. I. de Herzog”. A papá, que era un idealista, le pareció
que mamá había realizado un auténtico acto de amor, para recompensarla, nunca
quiso regalarle efímeras flores. Dijo que ella merecía lo perdurable. Semillas.
Mamá engendró doce hijos y una constante melancolía.
Paula Modersohn-Becker. Autorretrato.
cuentos BCRamos. Del libro Palabras Pesadas.
De John Better Armella. Mahari.
Yo sí te recuerdo
Así de simple como eso de recordar quién eras
Como eso de saberte con el amanecer
Yo sí te recuerdo
Eras el pan y la sábila guardando el misterio
tras las puertas
Sí, eras de pan y mineral blando
Ahora que recuerdo bien
Y me acomodo algunos años
Algunos cirios encendidos
Algunas copas a medida
Ahora viejo y de espaldas a la sombra
Adjunto también la torpeza
Y es que los años nunca vienen solos
Suelen acompañarlos esas raras tibiezas sin
nombre
Esa pasividad que sólo da el tiempo y los
ayunos
Cuando el hambre alcanza los platos vacíos y
se sirve.
Etiquetas:
JOHN BETTER,
POESÍA,
POESÍA COLOMBIANA
lunes, 1 de octubre de 2012
De Idea Vilariño. Ya no.
Ya no
será
Tomado de la Revista El Malpensante.
Ya no
será ya no. Un perfil de Idea Vilariño, por Leila Guerriero.
http://www.elmalpensante.com/index.php?doc=display_contenido&id=1648
ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.
No llegaré a saber
por qué ni cómo nunca
ni si era de verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido
vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.
por qué ni cómo nunca
ni si era de verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido
vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.
Ya no soy más que yo
para siempre y tú
ya
no serás para mí
más que tú. Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.
para siempre y tú
ya
no serás para mí
más que tú. Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.
como esa noche
nunca.
No volveré a tocarte.
No te veré morir.Tomado de la Revista El Malpensante.
Ya no
será ya no. Un perfil de Idea Vilariño, por Leila Guerriero.
http://www.elmalpensante.com/index.php?doc=display_contenido&id=1648
Etiquetas:
IDEA VILARIÑO,
POESÍA,
POESÍA DE URUGUAY
De Sharon Olds. El pene del Papa.
Cuelga en lo profundo
de su bata,
un delicado badajo en el centro de una campana.
Se mueve cuando él se mueve, como un pez fantasmal
en un halo de algas plateadas, con el pelo ondeante
en medio de la oscuridad y el calor.
Y en la noche, mientras los ojos duermen, él se levanta
para alabar a Dios.
Se mueve cuando él se mueve, como un pez fantasmal
en un halo de algas plateadas, con el pelo ondeante
en medio de la oscuridad y el calor.
Y en la noche, mientras los ojos duermen, él se levanta
para alabar a Dios.
Etiquetas:
POESÍA,
POESÍA NORTEAMERICANA,
SHARON OLDS
martes, 25 de septiembre de 2012
DE LO QUE HABLA. Luis García Montero.
Por
septiembre
se te llenan de sótanos los labios
y es relativo el cielo
después de haberte visto preguntarle a la vida.
Pero también el cielo,
arrugado y preciso
como tu cazadora adolescente,
quiere estar entreabierto,
brillar recién amado,
descansando en la hierba
el peso de su larga cabellera de nubes.
Por septiembre
se te llenan de humo los síes en la boca.
se te llenan de sótanos los labios
y es relativo el cielo
después de haberte visto preguntarle a la vida.
Pero también el cielo,
arrugado y preciso
como tu cazadora adolescente,
quiere estar entreabierto,
brillar recién amado,
descansando en la hierba
el peso de su larga cabellera de nubes.
Por septiembre
se te llenan de humo los síes en la boca.
De Héctor Rojas Herazo.
Todo está igual,
con los asuntos en su sitio de siempre:
el retrato sobre el mueble,
la camisa colgada en el ropero,
los pormenores del día.
Todo sigue lo mismo y, sin embargo,
has oído, presientes, alertamente temes,
oyéndote,
oyendo sigilar en tu sigilo.
Sabes que está ahí, que te mira,
que ha olfateado tus tripas y tus huesos,
que te mide como presa, como cosa ingerible,
esa misma tensión con que lo acechas.
De pronto,
en ímpetu de horror y atropello infinito,
su baba de diamante,
su repentina lengua mojándote el silencio.
Eso que está ahí, respirando. De Las Ulceras de Adán.
has oído, presientes, alertamente temes,
oyéndote,
oyendo sigilar en tu sigilo.
Sabes que está ahí, que te mira,
que ha olfateado tus tripas y tus huesos,
que te mide como presa, como cosa ingerible,
esa misma tensión con que lo acechas.
De pronto,
en ímpetu de horror y atropello infinito,
su baba de diamante,
su repentina lengua mojándote el silencio.
Eso que está ahí, respirando. De Las Ulceras de Adán.
Etiquetas:
HÉCTOR ROJAS HERAZO,
POESÍA,
POESÍA COLOMBIANA
De Margaret Atwood.
Vuelvo
a la historia
de
la mujer atrapada en la guerra
durante
su parto, sus muslos atados
con
fuerza por el enemigo
para
que no pueda dar a luz.
De Margaret Atwood en Deletreo.
Etiquetas:
MARGARET ATWOOD,
POESÍA,
POESÍA DE CANADÁ
lunes, 24 de septiembre de 2012
SUPERMÁN. Por Bertha C Ramos.
La primera vez
que Dieguito pudo ponerse un disfraz ya había cumplido siete años, porque desde
el día en que vino al mundo su madre hizo un juramento: mientras estuviera
viva, no aceptaría de ningún modo que él perdiera la noción de realidad.
-La realidad es
escueta, le decía, -jamás está rebordada de lentejuelas.
Pero en
aquellos carnavales que sucedieron a su cumpleaños número siete, Dieguito
estuvo tan enfadado pidiendo que lo vistieran de Supermán, que de nada le
valieron a su madre los engaños ni la infinitud de ofertas que le hizo a cambio
de no dejar de ser Dieguito, porque él se negó a comer y a cepillarse los
dientes en señal de rebelión. Por mucho que se esforzó no pudo tranquilizarlo
ni mostrándole una copia del registro de nacimiento que enseñaba el nombre de
su padre, así que debió comprarle el traje de Supermán. Dieguito se lo puso de
inmediato y lo hizo ver tan específico, según dijo su mamá, que desde entonces es
Dieguito únicamente en los cuatro días de carnaval. Durante el resto del año se
viste de superhéroe, aunque está próximo a cumplir los treinta y ocho. Se rumora
que a lo largo de la vida le han hecho tantos vestidos de Supermán, que cuelgan
hasta en los rieles de las cortinas de la sala; y que cuando él se recuesta en
el sofá a mirar televisión, ella pasa y lo observa satisfecha por el rabillo
del ojo porque luce autoritario. Sobre todo, si se duerme arrebujado con la
capa. Lo cierto es que cuando vuelve a vestirse de Dieguito los cuatro días del
carnaval, Dieguito se mortifica enormemente y pierde el juicio y se enfurece
con su madre sin un motivo aparente.
cuentosdeBCRamos.
Fotografía: Dieguito, de Ana Milena Londoño.
domingo, 23 de septiembre de 2012
TENTACIÓN. Por Bertha C Ramos.
María tuvo la sospecha de que, quien la había
estado observando desde la puerta entreabierta de su rancho, era el diablo.
Por su fino porte de caballero medieval. Por sus exageradas emisiones de
testosterona. Por su piel escarlata y sus dientes impulsivos. Porque solo un hombre
reconciliado con un destino satánico podría mirar a una mujer con tanta condescendencia
y tanto amor. Porque de haberlo presentido tantas noches ya le
resultaba familiar, y porque de haberse aterrorizado tantas veces
esperándolo, María se sentía aliviada.
Le habló despacio, temiendo que únicamente él
pudiera comprender en arameo.
⸺¿Quién eres?
⸺No soy. Me imaginan.
⸺¿De dónde vienes?
⸺No vengo. Me traen.
⸺¿A dónde vas?
⸺No voy. Me retienen.
⸺¿Cómo te llamas?
⸺No me llamo. Me llaman ⸺dijo
complacido⸺ y yo respondo presuroso.
Entonces María supo que sí era él y le pidió que
entrara. Como el diablo jamás rehúye a la tentación, una vez cruzó el umbral,
ya era un diablo encarnado. Dicen quienes fueron testigos de ese encuentro
que en aquel rancho parecieron juntarse la luz y las tinieblas, los
mares y la tierra, como antes de que ocurriera la Creación. Que el aire olía a
naranjas y que, desde entonces, no conocieron una mujer más presumida que María ni tampoco un diablo tan sumiso.
cuentosdeBerthaCRamos. Del libro Palabras Pesadas.
Obra de Oswaldo Guayasamín.
sábado, 22 de septiembre de 2012
Genial Borges! El Fin.
Recabarren, tendido, entreabrió los ojos y vio el oblicuo cielo raso de junco. De la otra pieza le llegaba un rasgueo de guitarra, una suerte de pobrísimo laberinto que se enredaba y desataba infinitamente… Recobró poco a poco la realidad, las cosas cotidianas que ya no cambiaría nunca por otras. Miró sin lástima su gran cuerpo inútil, el poncho de lana ordinaria que le envolvía las piernas. Afuera, más allá de los barrotes de la ventana, se dilataban la llanura y la tarde; había dormido, pero aun quedaba mucha luz en el cielo. Con el brazo izquierdo tanteó hasta dar con un cencerro de bronce que había al pie del catre. Una o dos veces lo agitó; del otro lado de la puerta seguían llegándole los modestos acordes. El ejecutor era un negro que había aparecido una noche con pretensiones de cantor y que había desafiado a otro forastero a una larga payada de contrapunto. Vencido, seguía frecuentando la pulpería, como a la espera de alguien. Se pasaba las horas con la guitarra, pero no había vuelto a cantar; acaso la derrota lo había amargado. La gente ya se había acostumbrado a ese hombre inofensivo. Recabarren, patrón de la pulpería, no olvidaría ese contrapunto; al día siguiente, al acomodar unos tercios de yerba, se le había muerto bruscamente el lado derecho y había perdido el habla. A fuerza de apiadarnos de las desdichas de los héroes de la novelas concluimos apiadándonos con exceso de las desdichas propias; no así el sufrido Recabarren, que aceptó la parálisis como antes había aceptado el rigor y las soledades de América. Habituado a vivir en el presente, como los animales, ahora miraba el cielo y pensaba que el cerco rojo de la luna era señal de lluvia.
Etiquetas:
JORGE LUIS BORGES,
LATINOAMERICANOS
miércoles, 19 de septiembre de 2012
LA MUERTE DE LA MATRONA. Por Bertha C Ramos.
Los Gutiérrez De Narváez, distinguida familia de una cálida ciudad de la
América Latina, se encontraron de repente frente a una gran encrucijada. Había
muerto la mamá –que a la vez era cuñada, tía, hermana, abuela, bisabuela y
tatarabuela- y en torno al porte trivial que presentaba el cadáver, no lograban
acordar la manera de peinarla. Se enfrascaron en un airado debate. Los ancianos
defendían la conveniencia de un moño francés del siglo XVIII pleno de curvas y
asimetrías que expresaran opulencia, aunque exigía esconder sus uñas desfiguradas
dentro de guantes de raso. Los hijos, apelando al derecho que confiere tener
una madre muerta, querían que se le pusiera un sombrero cardenalicio porque poder
y santidad son una fusión que garantiza la inmortalidad. En defensa de la
estética, los artistas de la familia pidieron una semblanza de La Gioconda, que
fue objetada por el clan argumentando que la difunta tenía lo que se le llama pelo malo. Estaba además el gusto de los jóvenes, que exigían ver a la vieja irse
para el otro mundo como una estampa contemporánea, libre de bucles prehistóricos.
Si acaso –proponían ellos- un penacho colorado, como un zarpazo en el cráneo a
la medida de sus sátiras.
Como no pudieron llegar a un acuerdo favorable a una opinión, el acuerdo
fue realizar una ecléctica combinación de lo que pensaban todos, y poner una foto
de ella cuando cumplió quince años sobre la tapa del ataúd. Así fue que, mientras los Gutiérrez De Narváez sellaban con palmadas
amorosas las alianzas de la sangre, sobre la margen izquierda de un río que lame
las calles de una ciudad tropical enclavada en las entrañas de la América Latina, en una calurosa tarde de
finales de septiembre, sofocada entre arandelas de satín, entró la matrona al
horno crematorio.
cuentosdeBCRamos.
James Ensor. La intriga.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)