domingo, 30 de junio de 2013
sábado, 29 de junio de 2013
De CAMILA CHARRY. Lenguaje.
En esta hondura que es mi
cuerpo
laten el agua
el miedo
el goce de mirar tus ojos
calmos
limpios
como cualquier
palabra
muerta.
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POESÍA COLOMBIANA
El Nobel más noble del mundo. Por Antonio José Caballero.
GGM Un día, después del Nobel. Por Heriberto Fiorillo.
Gabo, impaciente porque no llega Álvaro Mutis, durante la entrevista que le hizo Heriberto Fiorillo antes de ir a recibir el ‘Aguila Azteca’, condecoración del gobierno mexicano.
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VALIOSOS
AGUA DIVINA DEL OLVIDO. Por Numas Armando Gil.
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‘Rayuela’, medio siglo jugando con Cortázar.
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martes, 25 de junio de 2013
Adiós al maestro LEANDRO DÍAZ. Matilde Lina.
De FEDERICO GARCÍA LORCA. La sombra de mi alma...
La
sombra de mi alma
huye por un ocaso de alfabetos,
niebla de libros
y palabras.
¡La sombra de mi alma!
He llegado a la línea donde cesa
la nostalgia,
y la gota de llanto se transforma
alabastro de espíritu.
¡La sombra de mi alma!
El copo del dolor
se acaba,
pero queda la razón y la sustancia
de mi viejo mediodía de labios,
de mi viejo mediodía
de miradas.
Un turbio laberinto
de estrellas ahumadas
enreda mi ilusión
casi marchita.
¡La sombra de mi alma!
Y una alucinación
me ordeña las miradas.
Veo la palabra amor
desmoronada.
¡Ruiseñor mío!
¡Ruiseñor!
¿Aún cantas?
huye por un ocaso de alfabetos,
niebla de libros
y palabras.
¡La sombra de mi alma!
He llegado a la línea donde cesa
la nostalgia,
y la gota de llanto se transforma
alabastro de espíritu.
¡La sombra de mi alma!
El copo del dolor
se acaba,
pero queda la razón y la sustancia
de mi viejo mediodía de labios,
de mi viejo mediodía
de miradas.
Un turbio laberinto
de estrellas ahumadas
enreda mi ilusión
casi marchita.
¡La sombra de mi alma!
Y una alucinación
me ordeña las miradas.
Veo la palabra amor
desmoronada.
¡Ruiseñor mío!
¡Ruiseñor!
¿Aún cantas?
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domingo, 23 de junio de 2013
De LUIS GARCÍA MONTERO. Disciplina secreta.
La
casa como barco
en alta mar de junio.
Las calles como trenes
de noche sosegada.
Estas cosas no pasan en el mundo.
Estoy por afirmar
que ahora vivo en un libro de poemas.
Pero si tú me miras,
decidida a existir
desde el fondo templado de tus ojos,
también existe el mundo.
Y muy probablemente
yo acabaré por existir contigo.
en alta mar de junio.
Las calles como trenes
de noche sosegada.
Estas cosas no pasan en el mundo.
Estoy por afirmar
que ahora vivo en un libro de poemas.
Pero si tú me miras,
decidida a existir
desde el fondo templado de tus ojos,
también existe el mundo.
Y muy probablemente
yo acabaré por existir contigo.
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viernes, 21 de junio de 2013
PERSONAJES DE LA OBRA DE GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ. Parque Cultural del Caribe.
OBRAS SELECCIONADAS
El coronel, por María Fernanda González. Bendición Alvarado, por Edison Ramos. Melquiades, por Giovanni Aguilar.
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PARQUE CULTURAL DEL CARIBE
PERSONAJES DE LA OBRA DE GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ. Parque Cultural del Caribe.
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PARQUE CULTURAL DEL CARIBE
PERSONAJES DE LA OBRA DE GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ. Parque Cultural del Caribe.
Margarito Duarte, por Ricardo Correa. La Abuela, Julieth Campillo. Cándida y Abuela, por Alex Pernett. Perro azul, por María Paulina Restrepo. Isabel, por Julio Del Valle. Mama grande, por Néstor Loaiza.
II CÁTEDRA GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ
PARQUE CULTURAL DEL CARIBE, BARRANQUILLA.
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PARQUE CULTURAL DEL CARIBE
martes, 18 de junio de 2013
DE LO QUE HABLA
DE LO QUE HABLA
lunes, 10 de junio de 2013
De BORGES. Remordimiento por cualquier muerte.
Libre de la memoria y
de la esperanza,
ilimitado, abstracto, casi futuro,
el muerto no es un muerto: es la muerte.
Como el Dios de los místicos,
de Quien deben negarse todos los predicados,
el muerto ubicuamente ajeno
no es sino la perdición y ausencia del mundo.
Todo se lo robamos,
no le dejamos ni un color ni una sílaba:
aquí está el patio que ya no comparten sus ojos,
allí la acera donde acechó su esperanza.
Aun lo que pensamos
podría estar pensándolo
él;ilimitado, abstracto, casi futuro,
el muerto no es un muerto: es la muerte.
Como el Dios de los místicos,
de Quien deben negarse todos los predicados,
el muerto ubicuamente ajeno
no es sino la perdición y ausencia del mundo.
Todo se lo robamos,
no le dejamos ni un color ni una sílaba:
aquí está el patio que ya no comparten sus ojos,
allí la acera donde acechó su esperanza.
Aun lo que pensamos
nos
hemos repartido como ladrones
el caudal de las noches y de los días.
Jorge Luis Borges. Fervor de Buenos Aires 1923.
el caudal de las noches y de los días.
Jorge Luis Borges. Fervor de Buenos Aires 1923.
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JORGE LUIS BORGES,
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POESÍA ARGENTINA
domingo, 2 de junio de 2013
DE LO QUE HABLA
Hablé del blanco
de la luna;
de las manchas en el blanco
de la luna; de la luz
que viene de la luna.
Nino de Vita en Nuevos poetas italianos.
De BASHÔ
¡Ha
llegado la primavera!
Monte
anónimo
Entre
fina hierba.
De JOSÉ EMILIO PACHECO. Fin del mundo.
El 18 de mayo del 50
Se va a acabar el mundo.
Confiésate y comulga y encomienda
tu alma
A la misericordia de Dios Padre
Y pídele a la Virgen que ruegue
por nosotros.
Todo esto me dijeron varias
personas.
El 18 de mayo esperé el
terremoto,
El diluvio de fuego, la bomba
atómica.
Como es obvio, no pasó nada.
Hay otras fechas para el fin del
mundo.
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JOSÉ EMILIO PACHECO,
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DE LO QUE HABLA
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