ADIÓS A JOSÉ EMILIO PACHECO.

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Arde el campo en el sol a mediodía.

Aquí todas las cosas se disponen

a renacer.

              Y entonces, de repente,

todo el jardín se yergue entre las piedras:

nace el mundo nuevo ante mis ojos.

De El reposo del fuego.

Entrevista a la poeta María Pugliese: sus respuestas y poemas en Isla Negra.

a contrapelo
cabalgamos llanuras
desiertos estepas
cima y sima 

nos elegimos viento 

flameamos entre mástiles
proas y popas
enaltecimos al agua
y aplacamos al polvo

por las terrazas y los terraplenes
por los sinuosos senderos de las villas
a la hora de la siesta
escandalizamos  el meneo de las hamacas y los barriletes
con alas de gaviotas
y temblor de palomas en celo

fuimos viento
herederos
del miedo a las catástrofes
fuimos giro torbellino ímpetu
trashumancia
                                             huérfanos
                                             del tibio arrullo
                                             previo
                                             al sueño profundo
nos elegimos viento
para deambular
por ciudades oscuras
a medianoche
y desprender sin pudores
las vestiduras del paisaje

ingenuos e ignorantes
nos elegimos viento
                                            dónde virar
                                            cómo reconocer
                                            encontrar 

http://revistaislanegra.fullblog.com.ar/maria-pugliese-sus-respuestas-y-poemas.html

De DARÍO JARAMILLO AGUDELO. Conjuro.

Que el azar me lleve hasta tu orilla,

ola o viento, que tome tu rumbo,

que hasta ti llegue y te venza mi ternura.

De JOSÉ EMILIO PACHECO. No me preguntes cómo pasa el tiempo.

En el polvo del mundo se pierden ya mis huellas;

 Me alejo sin cesar.

 No me preguntes cómo pasa el tiempo.

 Li Kiu Ling traducido por Marcela de Juan

Al lugar que fue nuestro llega el invierno

y cruzan por el aire las bandadas que emigran.

Después renacerá la primavera,

revivirán las flores que sembraste.

Pero en cambio nosotros

ya nunca más veremos

la casa entre la niebla.

De JOSÉ EMILIO PACHECO. Otredad, otra edad.

¿Qué pensaría de mi si entrara en este momento
y me encontrara en donde estoy, como soy,
aquel que fui a los veinte años?

De JUAN GELMAN. El juego en que andamos.

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos, 
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría 
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, yo elegiría 
este amor con que odio, 
esta esperanza que come panes desesperados.
Aquí pasa, señores, 
que me juego la muerte.

ADIÓS A JUAN GELMAN. De Interrupciones II.

La casa

no está en el mar mi casa / ni en el aire /

en la gracia de tus palabras vivo /

eliezer ben jonon

De DARÍO JARAMILLO AGUDELO. De la nostalgia, 8.

Hablo de las seis de la tarde con el cielo de un azul absoluto,
Hablo de recibir la madrugada montado en un caballo o en una carretera rumbo al mar.
Son instantes precisos, limpios de tiempo y sombra,
destellos del origen, blancura y fiesta.
Solamente si la música es silencio hay aquí música,
solamente si la música es el sonido del agua liminar.
Hablo de caminar a solas por el campo cercano a Santa Rosa,
del encuentro al azar con un amigo en una ciudad lejana.
Digo lo que me dicta mi corazón sereno,  la parte de mi alma dispuesta todavía al amor,
la del abrazo cálido, entrañable,
la parte que sobrevive esperando vencer a mi demonio.

De JUAN MANUEL ROCA. Diciembre.

Diciembre es

Un barco haciendo aguas,

Acaso el Titanic partido por un iceberg,

Cuando toca la orquesta

Y las parejas

Chocan sus copas de baccarat,

Mientras se hunden.

Diciembre desciende al fondo del mar,

Acaso el Titanic haciendo aguas:

Un bar con mesas bien dispuestas,

Sus botellas bamboleantes

Y una bella ahogada

Bailando entre medusas.

Llega hasta enero

El último gorgoteo del músico,

Su trombón anegado por el mar.

De Juan Manuel Roca en La farmacia del ángel.