En esta guerra secreta en que persisto,
Todo es correcto, no deseo paz.
Y si no siempre huyo de la vieja costumbre
(Heredada de otros tiempos)
De golpear en mi pecho con los puños,
No es por el gusto de gritar desgracia,
Sino porque la vida pasa,
E incluso cuando acepto,
El corazón a la espera desespera.
Saramago, En esta esquina del tiempo.
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