La Herida
Mi árbol
tenía una herida secreta.
No era letal. Y era joven.
Pero una de sus ramas
colgaba marchita.
Fotografía: Bertha C Ramos. Las pantorrillas de mi madre.
Mostrando entradas con la etiqueta DE LO QUE HABLA. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta DE LO QUE HABLA. Mostrar todas las entradas
jueves, 19 de noviembre de 2020
LA HERIDA. Denise Levertov
La Herida
miércoles, 11 de febrero de 2015
REFLEXIONES DE UNA MENOR. Lo que guardan los cajones. Por María Camila Ramírez.
(Escrito cuando Camila era una niña)
las gallinas cantaran,
los patos triunfaran,
¿Qué haríamos nosotros?
****************************
Los árboles verdes,
las gallinas blancas,
las escobas sucias,
y la mala gana.
***************************
Me peino,
me peino,
con el cepillo
con el corazón,
y con un martillo.
***************************
Un siglo son 10 décadas
Un milenio son 10 siglos
¿Cuánto dura nuestra
vida?
****************************
Cuando nos caemos nos
levantamos,
cuando nos tiramos no.
Si pensamos en algo
No pensamos en una flor.
****************************
Cuando llega la tormenta,
cesa la calma,
cuando se va, aparece,
cuando nosotros lloramos,
cesa la tranquilidad.
***************************
Los perros son bobos,
los gatos también,
si se rompe un coco,
a mí me va bien.
****************************
And my dad, he was sick
and my friends, they were fake
and my truth was unseen
and my shoes full of dirt.And my love was unloved,
and my steps, no direction,
and my hands with no one to hold
it was time just to let go.
***************************
El amor desaparece como
cuando llega.
Y la calma regresa como
cuando se va.
***************************
La rabia entre primas
es como una cuchilla
en la espalda.
Cuando está adentro
de tu cuerpo
es difícil retirarla.
**************************
El fruto del amor no se
cultiva en cualquier campo…sino en el campo del alma.
**************************
El sentimiento del amor
es como una culpa
perdida,
cuando pierdes el
control
no sabes qué hacer.
viernes, 18 de abril de 2014
martes, 15 de octubre de 2013
.jpg)
jueves, 10 de octubre de 2013
NOBEL PARA EL RELATO BREVE: ALICE MUNRO
Manual de uso: Alice Munro. Lo que dicen por ahí sobre Alice Munro por Elena Medel
“Ama de casa encuentra tiempo para escribir relatos”. Así despachó The Vancouver Sun la entonces incipiente carrera de Alice Munro (Ontario, 1931). Había cumplido el sueño de la Woolf: criaba a sus tres hijas y trabajaba en la librería familiar, pero a la hora de la siesta se encerraba en su habitación propia, y mutaba entre Chéjov y el realismo vecino
miércoles, 25 de septiembre de 2013
viernes, 5 de julio de 2013
domingo, 30 de junio de 2013
martes, 25 de junio de 2013
viernes, 21 de junio de 2013
PERSONAJES DE LA OBRA DE GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ. Parque Cultural del Caribe.
OBRAS SELECCIONADAS
El coronel, por María Fernanda González. Bendición Alvarado, por Edison Ramos. Melquiades, por Giovanni Aguilar.
PERSONAJES DE LA OBRA DE GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ. Parque Cultural del Caribe.
PERSONAJES DE LA OBRA DE GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ. Parque Cultural del Caribe.
Margarito Duarte, por Ricardo Correa. La Abuela, Julieth Campillo. Cándida y Abuela, por Alex Pernett. Perro azul, por María Paulina Restrepo. Isabel, por Julio Del Valle. Mama grande, por Néstor Loaiza.
II CÁTEDRA GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ
PARQUE CULTURAL DEL CARIBE, BARRANQUILLA.
martes, 18 de junio de 2013
domingo, 2 de junio de 2013
DE LO QUE HABLA
Hablé del blanco
de la luna;
de las manchas en el blanco
de la luna; de la luz
que viene de la luna.
Nino de Vita en Nuevos poetas italianos.
DE LO QUE HABLA
domingo, 5 de mayo de 2013
De HÉCTOR ROJAS HERAZO. Soledad en domingo.
SOLEDAD EN DOMINGO
Somos
días de la semana. De lunes a domingos. Los jueves y los miércoles y los martes
y aún esos días que no pertenecen al calendario. Los días, cada uno con su
color, con su rostro, con su tibieza y su frío. Cada uno sobre nosotros. Sobre
nuestros ojos que conocen de memoria el flujo y reflujo de sus mareas. Pero el
domingo es la melancólica bisagra de la semana. Allí se parte en dos. Con
suavidad, sin hacer ruido, con la calma de quien cumple un oficio inviolable.
El domingo resbala simplemente con los goznes bien engrasados. No pasa. Y tiene
un sabor y un color que parece cosa de nunca. Color de muerto presente. Estatua
de inutilidad y flacidez. Tal vez sea la propia imagen del engaño. Creemos
descansar y no hay tal. Es, por el contrario, un derrumbe, una cobija o una
sábana demasiado adherida, un hojear y balbucir y un pedirle a los miembros un
poco de conciencia y energía para aventar la pereza porque detrás está el lunes
con su ceño duro, férreo, implacable. Ese otro día en el cual verteremos toda
la tristeza, toda la monotonía que pasamos en blanco. El lunes, que es un día
con conciencia de agiotista, nos pide cuentas y nos exige intereses. Cuenta con
nosotros para el castigo.
Pero
queremos detenernos en el domingo, hacer nostalgia de ese poco de miel reseca,
tan parecida a la sangre de una herida que empieza a cuajar, que nos deja en
los labios.
Memorar,
una a una, sus horas de sueño, de placidez, de energía voluntariamente
convertida en abulia, de la pijama que se resiste a mutarse en traje de calle;
de la corbata tirada allí, sobre el espaldar de la primera silla, como un
ofidio muerto; que sorprendimos en el duendecillo que habita el closet cuando
indagamos, con la puerta levemente entornada, por la camisa o los calcetines
que exigen un remiendo.
Espuma
del domingo sobre nosotros. Tal vez con su tolvanera invernal o su poquitín de
sol cauteloso. Tal vez sin nada. O con las butacas atestadas de esos grandes
insectos fantasmales en que se convierten los hombres en la penumbra de un
cinematógrafo. O la gangosidad de ese aparato radial que recorre centenares de
horas y voces apelmazadas con sólo darle vueltas a un botón. Todo sobra, todo
tiene un aire vaga y lánguidamente familiar en un domingo, como si
contempláramos el mundo al regreso de una larga enfermedad. Toda la resaca de
los días semanales rumora y se atolondra en el porche de la casa. Es la otra
semana, la que no deseamos ver entrar como un incómodo visitante. Todos esos
días de vibración, de lucha, de agitado decir y recorrer y saludar. ¡Pero si
estamos en domingo, por Dios! les gritamos angustiosamente a esos días que
pugnan por atravesar nuestro umbral. Dejarnos solos, musitamos después, de
espaldas a nosotros mismos, como los toreros en un redondel apretujado.
Dejarnos solos.
Quisiéramos
despojarnos de piel, de huesos, de ideas. No queremos cosa distinta a este
licor que fluye entre nosotros. Y ese ruido moroso, amodorrante, de esta
soporífera bisagra que suavemente va juntando –sentimos su dulce musiquilla
entre las sienes- las hojas colosales, compactas, estremecedoramente inciertas,
de siete días vividos y siete días por vivir. Alguien hará un balance,
simplemente por despistar, por hacerle una jugarreta al domingo. Hasta podrá
balbucir con cierta timidez: “he sido bueno, me he ganado el descanso, soy un
hombre ejemplar”. O, poniendo los ojos en blanco, silabear el recuerdo, el
perfume de una mujer a quien se abordó, con toda la timidez que imprimen a su
poseedor unos pantalones arrugados, en una calzada por la cual no ha de volver
a transitar jamás, absolutamente jamás. O el niño que se asoma tras los cristales
a ver, en el butacón de cuero en el que devoramos diariamente nuestra ración de
noticias, el humo de nuestro cigarrillo o los tobillos, emergiendo de nuestras
pantuflas derrotadas.
En
fin, eso o lo otro da lo mismo: la taza humeante, la mujer que, de cuando en
cuando, mientras sacude los muebles o parte el pan o pule con un trocito de
papel el vidrio de los retratos, nos otorga una mirada o un pensamiento. A
nosotros, atestados de domingo hasta más no poder, hasta el hartazgo de cuerpo
y alma, hasta la saciedad o la vergüenza. Sí, de domingo. De esas horas que
caen tintineantes y monótonas como gotas de agua sobre un tazón colmado de
agua. De este domingo que nos va triturando muellemente –al engullir en un solo
movimiento la semana vivida y la semana por vivir- en la terrible inocencia de
sus mandíbulas.
miércoles, 24 de abril de 2013
DE LO QUE HABLA.
Pepe Castro y la mirada "severa" de Eduardo Punset ante su objetivo
"Hoy he preparado el set en un apartado del
restaurante en el que no estoy acostumbrado a trabajar y donde además tengo
algo menos de espacio, pero con ingenio he conseguido un buen montaje y una
iluminación perfecta. Aviso a Eduardo y le coloco en un taburete giratorio
donde me resultará muy fácil si en algún momento tengo que cambiarle la
postura. Quiero un primerísimo plano de su rostro. Disparo algunas fotos, me
encanta como ha quedado la luz. Eduardo sonríe frecuentemente y me pregunta si
quiero algún cambio en la pose o gestos. Le contesto que lo que busco es una
mirada más severa, una que he visto en la mesa varias veces. Lo entiende y casi
me atraviesa con ella. ¡ClicK!"
sábado, 23 de febrero de 2013
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
