De José Saramago. En la isla a veces habitada.

En la isla a veces habitada de lo que somos, hay noches, mañanas y madrugadas en las que no necesitamos morir.

Entonces sabemos todo lo que fue y será.

El mundo aparece explicado definitivamente y nos invade una gran serenidad, y se dicen las palabras que la significan.

Levantamos un puñado de tierra y lo apretamos entre las manos.

Con dulzura.

Ahí se encierra toda la verdad soportable: el contorno, el deseo y los límites.

Podemos decir entonces que somos libres, con la paz y la sonrisa de quien se reconoce y viajó infatigable alrededor del mundo, porque mordió el alma hasta sus huesos.

Liberemos lentamente la tierra donde ocurren milagros como el agua, la piedra y la raíz.

Cada uno de nosotros es de momento la vida.

Que eso nos baste.

José Saramago en Probablemente alegría.

De Fernando Pessoa. Pero yo en cuya alma...

Pero yo, en cuya alma se reflejan

Las fuerzas todas del universo,

En cuya reflexión emotiva y sacudida

Minuto a minuto, emoción a emoción,

Cosas antagónicas y absurdas se suceden:

Yo el foco inútil de todas las realidades,

Yo el fantasma nacido de todas las sensaciones,

Yo el abstracto, yo el proyectado en la pantalla,

Yo la mujer legítima y triste del Conjunto,

Yo sufro ser yo a través de todo esto como tener sed, pero

    no de agua.

De Sophia de Mello Breyner Andresen. Dame un día Blanco...

Dame un día blanco, un mar de belladona
Un movimiento
Entero, unido, adormecido
Como un solo momento.


Yo quiero caminar como quien duerme
Entre países sin nombre que fluctúan.
Imágenes tan mudas
Que al verlas me parezca
Que cerré los ojos.

De Egito Gonçalves. De poco se forma...

De poco se forma
una felicidad
del sol abierto
en el degollar de las lágrimas
injustas


de los gestos
de que sólo el poema
se da cuenta


de la paz
que se volvió respiración
tierra arable


de un hombre
que no se grita
porque la libertad lo permite

De Sophia de Mello Breyner Andresen. Nunca más.

Nunca más
Caminarás en los caminos naturales.

Nunca más te podrás sentir
Invulnerable, real y densa.
Para siempre está perdido
Lo que más que todo procuraste:
La plenitud de cada presencia.

Y será siempre el mismo sueño, la misma ausencia.

De Sophia de Mello Breyner Andresen. Instante.

Déjenme limpio

El aire de los cuartos

Y liso

El blanco de los muros

Déjenme con las cosas

Fundadas en silencio

De Carlos de Oliveira. Instante.

Esta columna

de sílabas tan firmes,

esta llama

en el vértice de las dunas

fulgurando

apenas un momento,

este equilibrio

tan cerca de la belleza,

este poema

anterior al viento.

De Mário Cesariny. Acuérdate.

Acuérdate
que todos los momentos
que nos coronaron
todos los caminos
radiosos que abrimos
irán hallando sin fin
su ansioso lugar
su botón de florecer
el horizonte
y que de esa búsqueda
extenuante y precisa
no tendremos señal
sino la de saber
que irá por donde fuimos
uno para otro
vividos

De Egito Gonçalves. ¿DE QUÉ HABLO?

Hablo de las calles y del amor,
de tu vientre sobre las sábanas,
hablo de la ciudad que amo
donde madura la conjuración.

Hablo de los papeles que se rasgan
en la hora de la primera alarma,
de la mano abierta para la limosna
donde germinará la venganza.

Hablo de la sangre de deseo
que se abre en mí cuando sonríes,
hablo del carbón y del hogar
donde el combate calienta las manos.

Hablo de los motores que ya vibran
en la expedición contra el anatema
y de los dientes con que muerdo
los intervalos de tu risa.
(DeOs arquivos do silêncio)

De José Saramago. Navidad.

Ni aquí, ni ahora. Vana promesa

De otro calor y nuevo descubrimiento

Se deshace bajo la hora que anochece.

¿Brillan luces en el cielo? Siempre brillaron.

De esa vieja ilusión desengañémonos:

Es día de Navidad. No pasa nada.

De Poema a boca fechada.

De José Saramago. Que vengan finalmente.

Que vengan finalmente las altas alegrías,

Las ardientes auroras, las noches calmas,

Que venga la paz deseada, la armonía,

Y el rescate del fruto, y la flor de las almas.

Que vengan, amor mío, porque estos días

Son de muerte cansada,

De rabias y agonías       

Y nada.

De Probablemente alegría.

De José Saramago.En esta guerra secreta

En esta guerra secreta en que persisto,

Todo es correcto, no deseo paz.

Y si no siempre huyo de la vieja costumbre

(Heredada de otros tiempos)

De golpear en mi pecho con los puños,

No es por el gusto de gritar desgracia,

Sino porque la vida pasa,

E incluso cuando acepto,

El corazón a la espera desespera.

Saramago, En esta esquina del tiempo.

De José Saramago. Enigma.

Un nuevo ser me nace a cada hora.
El que fui, ya lo he olvidado. El que seré
No guardará del ser que soy ahora
Sino el cumplimiento de cuanto sé.

José Saramago. De En esta esquina del tiempo.

De José Saramago. Aniversario.

Padre, que no conocí (pues conocer no es
Este engaño de días paralelos,
Este tocar de cuerpos distraídos,
Estas palabras vagas que disfrazan
El muro infranqueable):
Ya nada me dirás, y no pregunto.
Miro en silencio la sombra invocada
Y acepto el futuro.
José Saramago, De Hasta la carne.

De José Saramago. Donde.

Donde los ojos se cierran; donde el tiempo
Hace sonar la caracola del silencio;
Donde el claro desmayo se disuelve
En el aroma de los nardos y del sexo;
Donde los miembros son lazos, y las bocas
No respiran, jadean violentas;
Donde los dedos trazan nuevas órbitas
Por el espacio de los cuerpos y los astros;
Donde la breve agonía; donde en la piel
Se confunde el sudor; donde el amor.
José Saramago, Probablemente Alegría.

De Fernando Pessoa. Excepto estas ranas.

Todas las cosas que hay en el mundo

tienen su historia,

excepto estas ranas que croan al fondo

de mi memoria.

Cualquier lugar de este mundo tiene

un donde estar,

salvo ese charco de donde me viene

este croar.

Álzase en mí una luna falsa

sobre un juncal,

y surge el charco, que la luz realza

menos y más.

¿Dónde, en que vida, cómo fui eso

que ahora recuerdo

por este croar de ranas en un estero

que no recuerdo?

Nada. Entre los juncos duerme un silencio.

Croan en el confín

de un alma antigua y enorme que tengo,

las ranas, sin mí.

De Fernando Pessoa. El único poeta de la Naturaleza.

Si, después de morir, quisieran escribir mi

biografía,

nada más sencillo.

Hay sólo dos fechas: la de mi nacimiento y la de mi

muerte.

Entre una y otra cosa son míos todos los días.

Soy fácil de definir.

Ví como un loco.

Amé todas las cosas sin sentimentalidad ninguna.

Nunca tuve un deseo que no pudiera realizar, porque

nunca me cegué.

Incluso oír nunca fue para mí sino complemento de

ver;

comprendí que las cosas son reales y diferentes las unas

de las otras;

lo comprendí con los ojos, nunca con el

pensamiento.

Comprenderlo con el pensamiento sería creerlas todas

iguales.

Un día me dio un sueño como a cualquier niño.

Cerré los ojos y dormí.

Además de esto, fui el único poeta de la Naturaleza.

De Fernando Pessoa. Empiezo A Conocerme. No Existo.

Empiezo a conocerme. No existo.
Soy el intervalo entre lo que deseo ser y los demás me hicieron,
o la mitad de ese intervalo, porque además hay vida…
Soy esto, en fin…
Apaga la luz, cierra la puerta y deja de hacer ruido de
zapatillas en el pasillo.
Quede solo yo en el cuarto con el gran sosiego de mí mismo.
Es un universo barato.