Borrones
Qué harán con mis letras inconclusas
con los trapos al sol y la mirada que parece triste
qué con las palabras de verano
y las noches de invierno con sus manos frías.
Qué será de las horas frente a un paisaje ciego
qué del horror a la muerte repetida.
con los trapos al sol y la mirada que parece triste
qué con las palabras de verano
y las noches de invierno con sus manos frías.
Qué será de las horas frente a un paisaje ciego
qué del horror a la muerte repetida.
Me pregunto en las noches desveladas
qué hacer si no dicen nada mis cuadernos
borrones de mis días.
qué hacer si no dicen nada mis cuadernos
borrones de mis días.
De Luz Mary Giraldo en Postal de viaje.
Fotografía: Bertha C Ramos.
