De Yves Bonnefoy. El hermoso verano.

 Muchas veces en el silencio de una hondonada

Oigo (o deseo oír, no lo sé)

La caída de un cuerpo entre las ramas. Larga y lenta

Es esta caída ciega; que ningún grito

Viene nunca a interrumpir o a acabar.

Pienso entonces en las procesiones de la luz

En el país sin nacer ni morir.

Traducción de Alejandra Pizarnik e Ivonne A. Bordelois.

De Yves Bonnefoy. Pero que se calle esa que vela.

Pero que se calle esa que vela todavía

En el hogar, su rostro caído entre las llamas

Que permanece sentada, careciendo de cuerpo

Que habla de mí con los labios cerrados,

Que se levanta y me llama, careciendo de carne,

Que se aleja abandonando su cuerpo dibujada,

Que ríe siempre, habiendo muerto la risa hace tiempo.

De Yves Bonnefoy. Siempre la misma voz.

Soy como el pan que partirás,
Como el fuego que harás, como el agua pura
Que te acompañará en la tierra de los muertos.
Como la espuma
Que maduró la luz y el puerto para ti.
Como el pájaro de la noche que aleja a las orillas,
Como el viento de la noche súbitamente más brusco y frío.
Yves Bonnefoy. Tours, Francia, 1923.
Traducción de Alejandra Pizarnik e Ivonne Bordelois.