De Óscar Hahn. Cosas que se escuchan.

Qué extraño es sentir el sonido de la lluvia

cuando no está lloviendo
mirar por la ventana las calles secas
y sentir el sonido incesante de la lluvia
Ahora escucho el crujido de una silla mecedora
Alguien teje alguien se para
alguien entra con unas tazas de té
alguien hace ruido con la vajilla
Qué extraño es sentir el quejido
de una silla mecedora
cuando nadie se está meciendo
el tintinear de la vajilla
cuando nadie está poniendo la mesa
la algarabía de los invitados
cuando las sillas están vacías
y el sonido de la lluvia
el persistente sonido de la lluvia
cuando no está lloviendo

De Óscar Hahn. El pasajero de la lluvia.

Llovía

en un solo lugar de la ciudad

Llovía

sobre una sola persona

Y cada vez que el hombre

buscaba huir de la lluvia

ella lo seguía

por todas partes

El hombre

caminaba de pueblo en pueblo

con su lluvia a cuestas

Comía y dormía a la intemperie

protegido tan sólo

por su gorro de lana

Una tarde mientras yacía

en un banco de la plaza

la lluvia dejó de caer

Ahora el hombre

vaga por el mundo

desnudo de su lluvia

Y no hay rayo de sol

ni cielo azul

que puedan reemplazarla

De Óscar Hahn. Movimiento sísmico.

Tuve una vez un gran amor

que derribó mi casa

agrietó mis puentes

y me hizo perder el equilibrio

Después vinieron las réplicas:

amoríos de baja intensidad

que ni siquiera

me hicieron temblar

En cuanto al gran amor

ay mísero de mí

todavía respira

debajo de las ruinas

De Óscar Hanh. Los días que royendo están los años.

Todos mis días son de transición

hacia un mundo que ya no existe

Marcar el paso en la misma baldosa

la va gastando inexorablemente

hacia abajo

Me voy hundiendo poco a poco

Ahora mi cuerpo está sumido

hasta la cintura

Pronto sólo mi cabeza quedará afuera

como cuando jugábamos

a enterrarnos hasta el cuello

en la playa de mi infancia

En aquel tiempo cavaba en la arena

y salía agua y más agua

Ahora cavo y cavo

y lo que sale es un agujero sin fin

De Óscar Hahn. Cajones.

Se abrieron todos los cajones

de los muebles que había en la casa

Saltaron por el aire

las cosas que estaban adentro

como si una caterva

de demonios enloquecidos

buscaran algo en su interior

Yacían las cosas desparramadas por el suelo

crujían los cajones vacíos

Ave María Purísima exclamé persignándome

Y una voz surgida de no sé dónde dijo:

sin pecado concebida

Y de nuevo saltaron las cosas por el aire

y regresaron al lugar de donde habían salido

Todo volvió a la normalidad

Excepto ese cajón que aún permanece abierto

y que parece una boca de lobo

De Pablo Neruda. El Libro de las Preguntas.

Por qué se suicidan las hojas

Cuando se sienten amarillas?

Las lágrimas que no se lloran

Esperan en pequeños lagos?

Y qué palpitaba en la noche?

Eran planetas o herraduras?

Cómo le digo a la tortuga

Que yo le gano en lentitud?

Cuándo lee la mariposa

Lo que vuela escrito en sus alas?

http://literatura.itematika.com/descargar/libro/184/el-libro-de-las-preguntas.html

De Oscar Hahn. ¿Y ahora qué?

Y ahora
qué haremos tu y yo
tomados de esa mano
que termina en un cuerpo
que no es el nuestro?

De Oscar Hahn. Invocación al lenguaje.

Con vos quería hablar, hijo de la grandísima.
Ya me tienes cansado
de tanta esquividad y apartamiento,
con tus significantes y tus significados
y tu látigo húmedo

para tiranizar mi pensamiento.
Ahora te quiero ver, hijo de la grandísima,
porque me marcho al tiro al país de los mudos
y de los sordos y de los sordomudos.
Allí van a arrancarme la lengua de cuajo:
y sus rojas raíces colgantes
serán expuestas adobadas en sal
al azote furibundo del sol.
Con vos quería hablar, hijo de la grandísima.

Adiós a Gonzalo Rojas. Fax con ventolera.

Fax con ventolera
y una rosa, hoy 
salió de esto Rojas 
-Gonzalo como le pusieron en el agua-, iba solo, no hay 
epitafio que escribir en cuanto a su suerte, ni 
cuerpo que respirar, escasamente 
se dirá de él que vino 
rápido y ha salido, 
que ya no está entonces, que 
no hay estrellas para él, que carnalmente 
va encima del vidrio que lo encarcela una rosa 
a modo de instrumento de perdición, que ha salido 
y eso es todo.

De Gonzalo Rojas. Orquídea en el gentío.

Bonito el color del pelo de esta señorita, bonito el olor 
a abeja de su zumbido, bonita la calle, 
bonitos los pies de lujo bajo los dos 
zapatos áureos, bonito el maquillaje 
de las pestañas a las uñas, lo fluvial 
de sus arterias espléndidas, bonita la physis 
y la metaphysis de la ondulación, bonito el metro 
setenta de la armazón, bonito el pacto 
entre hueso y piel, bonito el volumen 
de la madre que la urdió flexible y la 
durmió esos nueve meses, bonito el ocio 
animal que anda en ella.

Para hoy 7 de agosto, De Pablo Neruda. No puede ser.

No puede el hombre hacerse sin peligro
monumento de piedra y policía.
Y así pasó con él, con este grande
que comenzó a crecerse por decreto.
Y cuando poco a poco se hizo témpano,
fue congelando su alma enrarecida
por la impecable soledad del frío
y así aquel ingeniero del amor
construyó el pabellón de la desdicha.
Beria y los desalmados bandoleros
lo crearon a él o él los creó?
Pablo Neruda, del Memorial de Isla Negra.

De Hernán Miranda. Año de Gracia.

Con cuatro tubos metidos en su cuerpo:

"Uno para su nariz,

"Otro en la boca,

"El tercero para sus funciones naturales

"Y el cuarto para sacar lo que hay en su estómago",

A los veinte días del venturoso mes de noviembre

Del Año de Mil Gracias de 1975

Y faltando 20 minutos para las cinco de la mañana en Madrid

Ha muerto lo que quedaba de Franco

Mientras en toda España a prisa cantaban los gallos.                              Picasso. Matanza en Corea.

Hernán Miranda, Chile.