JUAN GUSTAVO COBO BORDA: BUEN VIAJE POETA

En un bolsillo de Nerval

Hoy me ausentaré de mí, me excusaré de mi presencia,
diré adiós a mi envoltura
y seré más amigo de ese otro ser que me amortaja.
Hoy tengo una cita:
me encontraré con el reflejo que me busca,
con el cuchillo que me acecha;
dibujaré con más amor mi herida
para que allí anides y te pierdas.
Hoy salgo de mí, me digo adiós,
dejo mi rostro como prueba de partida,
me evaporo entre la bruma y resucito.
Camino hacia la huella que se borra,
me persigo por los senderos del bosque:
soy el ladrido y la fuga sin fin del jabalí;
también la flecha y el salto del venado.
Me encuentro en la mosca que me bebe.
Desaparezco entre un farol que agiganta la niebla
y sigo siendo la bufanda que me ahorca.
"Hoy no me esperes porque la noche será negra y blanca."

CANCIÓN. Poema de GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ.

Poema de Gabriel García Márquez en sus primeros tiempos de escritura, un documento suministrado por el escritor y periodista Joaquín Mattos Omar durante el primero de los cinco encuentros a los que está convocando alrededor de LOS FUNERALES DE LA MAMÁ GRANDE.  

 

PÁJAROS DEL VERANO. John Templanza Better.

DE TALLULAH FLORES PRIETO. NN

 

NN

Pero es necesario el llanto
Es necesario el llanto para ordenar el tejido de la trama
del gran lamento sin voz.

Un llanto más enorme que el insondable llanto de los desposeídos
que el llanto terrible y moderado de las mujeres violentadas
que el inocuo llanto de los arrepentidos y los necios
que el llanto miedoso de los niños, los atolondrados y los sabios
que el llanto cansado del amor.

Por el pasado infructuoso que nos tocó
Por el futuro infructuoso más viejo que el ayer

Tanto ardor
Tanto ardor

Atravesando
Invisibles
Nosotros
el más antiguo miedo.

Fotografía: Bertha C Ramos. Museo del genocidio Tuol Sleng, Phnom Penh, Camboya. ("El museo del genocidio Tuol Sleng se erige en el mismo lugar donde antes funcionó la denominada Prisión de Seguridad 21 (S-21). Consta de cuatro edificios que antes de ser un centro de interrogación, tortura y ejecución (entre 1975 y 1979), eran la sede del antiguo Colegio Tuol Svay Prey.") Tomado de #MemoriasSituadas.

De Luz Mary Giraldo. Borrones.

 Borrones 

Qué harán con mis letras inconclusas 
con los trapos al sol y la mirada que parece triste 
qué con las palabras de verano 
y las noches de invierno con sus manos frías. 
Qué será de las horas frente a un paisaje ciego 
qué del horror a la muerte repetida. 

Me pregunto en las noches desveladas 
qué hacer si no dicen nada mis cuadernos 
borrones de mis días.

De Luz Mary Giraldo en Postal de viaje.

Fotografía: Bertha C Ramos.

Aquí y allá, en el recuerdo, en la realidad. Lauren Mendinueta.

Cuando miro hacia atrás,
hacia los años primeros de mi juventud,
veo El Danubio, la finca de mis abuelos,
sus naranjales, el arroyo,
la capilla en la que no se casó nadie,
el pozo, la sierra,
el gato montés con sus ojos esmeralda,
la gruta,
el murciélago muerto que enterré con mis primos,
la mecedora de mi abuela en el portal de la casa.
Detrás de todo eso
⎯enloquecida, irritada, resuelta⎯
la violencia, siempre ella,
corriendo hacia nosotros
como una yegua desbocada.

Fotografía: Bertha C Ramos.

DE CARLO ACEVEDO

¿De dónde vienen

la noche, las luciérnagas

y esta pregunta?

Carlo Acevedo

Fotografía: Bertha C Ramos.  Hampi, India.

De HAROLD ALVARADO TENORIO. Cuando ella llegue.

Cuando ella llegue

con sus alas y sus armas

ten cuidado de cerrar mis ojos.

Y que mi boca no sea

violada por las moscas.

Lávame bien, peina mis cabellos,

corta mis uñas y úngeme con aromáticos ungüentos.

Ponme en el suelo mirando hacia la tierra.

Estoy seguro me ama lo bastante

para hacerme un sitio a su lado.

De RAÚL GÓMEZ JATTIN. Pájaro.

         PÁJARO

Tengo en la cabeza
Un pájaro celeste
Que anida en esta prisión.
Tengo en este pájaro
Un ardiente corazón.
Tengo en ese corazón
Una frágil esperanza
De volar hacia Dios.

De RÓMULO BUSTOS AGUIRRE. De origen.

Hay un cierto declive 

por el que el esplendor de todo gesto

se precipita

y halla su raíz

recobra su rostro de medusa

Y solo queda su rastro

una vaga fosforescencia que no alcanza

que no alcanza

De DARÌO JARAMILLO AGUDELO. Historia sin historia.

Entonces,

para qué la tarde

sino para fatigar el olvido,

para huir un poco de la antigua soledad del día

hacia la noche,

para oír de los patios, de las calles, de la lluvia,

y entregarnos un poco

a la medio adivinada melodía

que nos dice lo que somos y nos dicta

un epitafio compuesto por secretas palabras.

Para qué la tarde

repetimos

sino para un vago asombro de la luz,

de los espejos, para un vago asombro

que anula los presagios de la noche,

para los cuartos de hotel y la llegada de los trenes.

Para qué la tarde

sino para los retratos de hace años

para la envenenada gota del tiempo

suspendida sobre nuestra

inocencia?

De DARÌO JARAMILLO AGUDELO. De la nostalgia 6

Es distinto este decir que aquel hechizo,
me repito enredado en la guerra de encontrar las palabras.
Ayer iluminación, hoy trampa, evasivo poema,
rescoldo apenas del vuelo del amor o el asombro,
huella penosa de las noches felices,
juego el poema de la luna conmigo, en la noche de ahora.
Está además el vano consuelo de mi desmemoria: que conozco la dicha.
Y está también la certeza más sabia y más inútil: que hay alguien dentro de mí perdido,
 que envejezco.

Fotografia: BCRamos, Cartagena, Colombia,

De JUAN MANUEL ROCA. Revelación del rojo.

Tras la cortina de la lluvia,
El pàjaro cardenal. 

Un crepitar
Que arde y no se apaga.

Para Juan Felipe Robledo.

Juan Manuel Roca en el Carnaval Internacional de las Artes 2014, Barranquilla.

De DARÍO JARAMILLO AGUDELO. Conjuro.

Que el azar me lleve hasta tu orilla,

ola o viento, que tome tu rumbo,

que hasta ti llegue y te venza mi ternura.

De DARÍO JARAMILLO AGUDELO. De la nostalgia, 8.

Hablo de las seis de la tarde con el cielo de un azul absoluto,
Hablo de recibir la madrugada montado en un caballo o en una carretera rumbo al mar.
Son instantes precisos, limpios de tiempo y sombra,
destellos del origen, blancura y fiesta.
Solamente si la música es silencio hay aquí música,
solamente si la música es el sonido del agua liminar.
Hablo de caminar a solas por el campo cercano a Santa Rosa,
del encuentro al azar con un amigo en una ciudad lejana.
Digo lo que me dicta mi corazón sereno,  la parte de mi alma dispuesta todavía al amor,
la del abrazo cálido, entrañable,
la parte que sobrevive esperando vencer a mi demonio.

De JUAN MANUEL ROCA. Diciembre.

Diciembre es

Un barco haciendo aguas,

Acaso el Titanic partido por un iceberg,

Cuando toca la orquesta

Y las parejas

Chocan sus copas de baccarat,

Mientras se hunden.

Diciembre desciende al fondo del mar,

Acaso el Titanic haciendo aguas:

Un bar con mesas bien dispuestas,

Sus botellas bamboleantes

Y una bella ahogada

Bailando entre medusas.

Llega hasta enero

El último gorgoteo del músico,

Su trombón anegado por el mar.

De Juan Manuel Roca en La farmacia del ángel.

De GIOVANNI QUESSEP. Mientras cae el otoño.

Nosotros esperamos 

envueltos por las hojas doradas. 
El mundo no acaba en el atardecer, 
y solamente los sueños 
tienen su límite en las cosas. 
El tiempo nos conduce 
por su laberinto de hojas en blanco 
mientras cae el otoño 
al patio de nuestra casa. 
Envueltos por la niebla incesante 
seguimos esperando: 
La nostalgia es vivir sin recordar 
de qué palabra fuimos inventados.

De ÁLVARO MUTIS. Cada poema.

Cada poema un pájaro que huye
del sitio señalado por la plaga.
Cada poema un traje de la muerte
por las calles y plazas inundadas
en la cera letal de los vencidos.
Cada poema un paso hacia la muerte,
una falsa moneda de rescate,
un tiro al blanco en medio de la noche
horadando los puentes sobre el río,
cuyas dormidas aguas viajan
de la vieja ciudad hacia los campos
donde el día prepara sus hogueras.
Cada poema un tacto yerto
del que yace en la losa de las clínicas,
un ávido anzuelo que recorre
el limo blando de las sepulturas.
Cada poema un lento naufragio del deseo,
un crujir de los mástiles y jarcias
que sostienen el peso de la vida.
Cada poema un estruendo de lienzos que derrumban
sobre el rugir helado de las aguas
el albo aparejo del velamen.
Cada poema invadiendo y desgarrando
la amarga telaraña del hastío.
Cada poema nace de un ciego centinela
que grita al hondo hueco de la noche
el santo y seña de su desventura.
Agua de sueño, fuente de ceniza,
piedra porosa de los mataderos,
madera en sombra de las siemprevivas,
metal que dobla por los condenados,
aceite funeral de doble filo,
cotidiano sudario del poeta,
cada poema esparce sobre el mundo
el agrio cereal de la agonía.

De RÓMULO BUSTOS AGUIRRE. De la forma de Dios.

Dios no es un círculo

Más bien, una ambigua elipse

un raro animal de dos cabezas

Dos espaldas

dos sexos

dos bocas

dos respiraciones

dos lenguas

De su palabra siamesa

brota el vértigo del mundo

ADIÓS A ÁLVARO MUTIS.

Si oyes correr el agua 

Si oyes correr el agua en las acequias,
su manso sueño pasar entre penumbras y musgos,
con el apagado sonido de algo
que tiende a demorarse en la sombra vegetal.
Si tienes suerte y preservas ese instante
con el temblor de los helechos que no cesa,
con el atónito limo que se debate
en el cauce inmutable y siempre en viaje.
Si tienes la paciencia del guijarro,
su voz callada, su gris acento sin aristas,
y aguardas hasta que la luz haga su entrada,
es bueno que sepas que allí van a llamarte
con un nombre nunca antes pronunciado. 
Toda la ardua armonía del mundo
es probable que entonces te sea revelada,
pero sólo por esta vez.
¿Sabrás, acaso, descifrarla en el rumor del agua
que se evade sin remedio y para siempre?