De Bertha C. Ramos. No es verdad

No es verdad que la existencia

ocurra en la contingencia de la carne

ni en la lúcida regencia de la idea

ni en el mágico poder de la palabra.

Cuando alguien emprende un viaje,

sea que vaya hacia la esquina de la plaza

o hacia el espiral fortuito de la nada,

su ausencia se hace presencia

en la leve concavidad de los colchones

en la hondura indefinida de un cajón

o en el tímido doblez de alguna página.

Pero siempre es un escuálido recuerdo
que sostiene la existencia de uno mismo.

De Bertha C. Ramos. Los otros.

Descubrir que los fantasmas

no son vándalos que acechan

en la esfera incalculable de la noche,

evaluar su precaria condición

de seres alternativos

condenados a encarnarse en la penumbra,

descubrir que abrir los ojos

cuando el negro es una hipérbole del sueño

es simplemente renunciar a su existencia,

iluminar el desconcierto

en que se vuelven reales.

Esa es la obligación sacerdotal

de cada hombre.

El sacrificio de los múltiples que somos

en homenaje a la deidad

que imaginamos.

De Bertha C. Ramos. Ni la más fervorosa luna.

Ni la más fervorosa luna

de febrero

ni el sol más moribundo

de noviembre

ni las órbitas que encierran

las ilícitas miradas

ni los recelosos huesos

que se asombran

con las rondas elípticas de Venus,

podrán ejercer influjo.

Jamás lo que ya es respuesta

retornará a ser pregunta

ni el nosotros será yo

ni el yo volverá al deseo

ni el deseo a ser la nada.

No volverá el grito a ser pujo

ni  la palabra a ser miedo.

De Bertha C. Ramos. Nuevamente Distancia.

DISTANCIA
Para tu ausencia no hace falta una catástrofe
o que tu voz sea remedo de un trueno.
No hace falta que desaparezcas de las aspas de los ventiladores,
del acero inexcusable de cucharas y cuchillos,
del desagüe de los baños, del mechero.
Cada ausencia es nueva ausencia
que surge de las páginas de un libro, del color arrebatado de los cuadros,
de la línea soleada que traspasa la ventana
y certifica la insistencia de la vida.
Para tu ausencia sólo faltan tres bisagras, una puerta que se cierre.
Y el oscuro horizonte de unos ojos vacíos.

Fotografía: Juliana Palencia.

De Bertha C Ramos. Enredo.

                                               Fui, hubimos sido y serás

                                            somos, eres y soy

                                            fuiste, seré, hayas sido

                                            era, habías sido, habré sido

                                            seamos, seremos, ha sido.

                                            El enredo que enredamos hace un siglo

                                            y que ahora pretendemos desatar

                                           como si nada.

                                           Como si tantas noches tu ausencia

                                           no hubiera precipitado

                                           nebulosas de neuronas en la almohada.

                                           Como si tantos soles 

                                           no hubieran dividido el firmamento

                                           de oriente hasta occidente.

                                           Como si tantas voces desgastadas

                                           no ansiaran la indulgencia 

                                           de los verbos que no fueron conjugados

                                           los tiempos y los modos de una historia

                                           en la que hubiésemos sido, habría sido

                                           fueras, sería, hubiera sido.

poemasdeBCRamos.

Egon Schiele, Dibujo.