DE ALEJANDRA PIZARNIK. Solamente las noches.

SOLAMENTE LAS NOCHES

A Árbol de Fuego.

A Jean Aristeguieta.

escribiendo

he pedido, he perdido.

en esta noche, en este mundo,

abrazada a vos,

alegría de naufragio.

he querido sacrificar mis días y mis semanas

en las ceremonias del poema.

he implorado tanto

desde el fondo de los fondos

de mi escritura.

Coger y morir no tienen adjetivos.

1972

De JORGE LUIS BORGES. De que nada se sabe.

La luna ignora que es tranquila y clara
y ni siquiera sabe que es la luna;
la arena, que es la arena. No habrá una
cosa que sepa que su forma es rara.
Las piezas de marfil son tan ajenas
al abstracto ajedrez como la mano
que las rige. Quizá el destino humano
de breves dichas y de largas penas
es instrumento de Otro. Lo ignoramos;
darle nombre de Dios no nos ayuda.
Vanos también son el temor, la duda
y la trunca plegaria que iniciamos.
¿Qué arco habrá arrojado esta saeta
que soy? ¿Qué cumbre puede ser la meta?

De ALEJANDRA PIZARNIK. La única herida

¿Qué bestia caída de pasmo

se arrastra por mi sangre
y quiere salvarse?
He aquí lo difícil:
caminar por las calles
y señalar el cielo o la tierra.

Entrevista a la poeta María Pugliese: sus respuestas y poemas en Isla Negra.

a contrapelo
cabalgamos llanuras
desiertos estepas
cima y sima 

nos elegimos viento 

flameamos entre mástiles
proas y popas
enaltecimos al agua
y aplacamos al polvo

por las terrazas y los terraplenes
por los sinuosos senderos de las villas
a la hora de la siesta
escandalizamos  el meneo de las hamacas y los barriletes
con alas de gaviotas
y temblor de palomas en celo

fuimos viento
herederos
del miedo a las catástrofes
fuimos giro torbellino ímpetu
trashumancia
                                             huérfanos
                                             del tibio arrullo
                                             previo
                                             al sueño profundo
nos elegimos viento
para deambular
por ciudades oscuras
a medianoche
y desprender sin pudores
las vestiduras del paisaje

ingenuos e ignorantes
nos elegimos viento
                                            dónde virar
                                            cómo reconocer
                                            encontrar 

http://revistaislanegra.fullblog.com.ar/maria-pugliese-sus-respuestas-y-poemas.html

De JUAN GELMAN. El juego en que andamos.

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos, 
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría 
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, yo elegiría 
este amor con que odio, 
esta esperanza que come panes desesperados.
Aquí pasa, señores, 
que me juego la muerte.

ADIÓS A JUAN GELMAN. De Interrupciones II.

La casa

no está en el mar mi casa / ni en el aire /

en la gracia de tus palabras vivo /

eliezer ben jonon

De SUSANA THÉNON. Quién.

Quién…

¿Quién caerá primero?

¿Quién estará solo

primero?

¿Quién

se resistirá

inútilmente

al cielo que avanza?

De Edad sin tregua, 1958.

De ROBERTO JUARRÓZ. Poesía vertical.

Hoy no he hecho nada.

Pero muchas cosas se hicieron en mí.

Pájaros que no existen

encontraron su nido.

Sombras que tal vez existan

hallaron sus cuerpos.

Palabras que existen

recobraron su silencio.

No hacer nada

salva a veces el equilibrio del mundo,

al lograr que también algo pese

en el platillo vacío de la balanza.

De ALEJANDRA PIZARNIK. Pequeños poemas en prosa.

Se cerró el sol, se cerró el sentido del sol, se iluminó el sentido de cerrarse.

Llega un día en que la poesía se hace sin lenguaje, día en que se convocan los grandes y pequeños deseos diseminados en los versos, reunidos de súbito en dos ojos, los mismos que

tanto alababa en la frenética ausencia de la página en blanco.

Enamorada de las palabras que crean noches pequeñas en lo increado del día y su vacío feroz.

De ROBERTO JUARRÓZ. Octava poesía vertical.

45 

 La parte de sí

que hay en el no

y la parte de no

que hay en el sí

se separan a veces de sus cauces

y se unen en otro

que ya no es sí ni no.

Por ese cauce corre el río

de los cristales más despiertos.

De Roberto Juarróz. TERCERA POESÍA VERTICAL. POEMAS DE OTREDAD.

7

¿Por qué las hojas ocupan el lugar de las hojas

y no el que queda entre las hojas?

¿Por qué tu mirada ocupa el hueco que está delante de la razón

y no el que está detrás?

¿Por qué recuerdas que la luz se muere

y en cambio olvidas que también muere la sombra?

¿Por qué se afina el corazón del aire

hasta que la canción se vuelve otro vacío en el vacío?

¿Por qué no callas en el sitio exacto

donde morir es la presencia justa

suspendida del árbol de vivirse?

¿Por qué estas rayas donde el cuerpo cesa

y no otro cuerpo y otro cuerpo y otro?

¿Por qué esta curva del porqué y no el signo

de una recta sin fin y un punto encima?

De BORGES. Remordimiento por cualquier muerte.

Libre de la memoria y de la esperanza,
ilimitado, abstracto, casi futuro,
el muerto no es un muerto: es la muerte.
Como el Dios de los místicos,
de Quien deben negarse todos los predicados,
el muerto ubicuamente ajeno
no es sino la perdición y ausencia del mundo.
Todo se lo robamos,
no le dejamos ni un color ni una sílaba:
aquí está el patio que ya no comparten sus ojos,
allí la acera donde acechó su esperanza.
Aun lo que pensamos

podría estar pensándolo él;

nos hemos repartido como ladrones
el caudal de las noches y de los días. 
Jorge Luis Borges. Fervor de Buenos Aires 1923.

De JUAN GELMAN. El animal.

Cohabito con un oscuro animal.

Lo que hago de día, de noche me lo come.

Lo que hago de noche, de día me lo come.

Lo único que no me come es la memoria. Se encarniza

en palpar hasta el más chico de mis errores y mis miedos.

No lo dejo dormir.

Soy su oscuro animal.

De OLIVERIO GIRONDO. No soy quien escucha.

No soy quien escucha

ese trote llovido que atraviesa mis venas.

No soy quien se pasa la lengua entre los labios,
al sentir que la boca se me llena de arena.

No soy quien espera,
enredado en mis nervios,
que las horas me acerquen el alivio del sueño,
ni el que está con mis manos, de yeso enloquecido,
mirando, entre mis huesos, las áridas paredes.

No soy yo quien escribe estas palabras huérfanas.

De ALEJANDRA PIZARNIK. Sombra de los días a venir.

a Ivonne A. Bordelois

Mañana
me vestirán con cenizas al alba,
me llenarán la boca de flores.
Aprenderé a dormir
en la memoria de un muro,
en la respiración
de un animal que sueña.

De BORGES. El cómplice.

Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos. 

Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta. 
Me engañan y yo debo ser la mentira. 
Me incendian y yo debo ser el infierno. 
Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo. 
Mi alimento es todas las cosas. 
El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo. 
Debo justificar lo que me hiere. 
Soy el poeta. 

De ROBERTO JUARRÓZ. Octava poesía vertical

86

Me están dictando cosas,

pero no desde otro mundo u otros seres,

sino, más humildemente, desde adentro.

Pero ¿quién está adentro,

además de estar yo?

¿O tal vez no estoy yo

y he dejado mi lugar

para que otro me dicte?

Si esto es así,

no importa que el dictado

no lo comprenda nadie.

No importa ni siquiera

que lo comprenda yo.

Ser no es comprender.

De ROBERTO JUARRÓZ. Octava poesía vertical.

Cada mañana resulta más difícil

reincorporarse al mundo,

convalidar su fuentes de sequía,

reinstalarse en la histeria de sus ruidos,

conectar entre sí los colores,

volver a los abrevaderos de palabras,

reconocer los páramos de historia.

Cada vez es más duro

transar con la hipoteca

de vivir esta fábula

perdida entre los astros,

carcomiendo el misterio

de sentir que podíamos

haber sido otra cosa.

Cada día resulta más costoso

recomenzar el día,

a pesar los crípticos reajustes

con las intimidades de lo que no es el hombre:

los silencios como islas en la luz,

las savias que imaginan nuevos mundos,

los reflejos que consuelan a las grietas,

la nervadura de un pájaro que pasa

sin ir, sin pasar, apenas siendo un pájaro.

Y así ha crecido la sospecha:

lo imposible

ya casi no soporta a lo posible.

DE JUANA BIGNOZZI. La literatura en serio.

Como sufro y me aburro resulto bastante divertida,

a veces represento situaciones,

la mujer comprensiva, el hombre triste;

como no tengo sentido de la oportunidad,

puedo interrumpir la mejor escena de amor,

y para que nadie dude de mi inteligencia,

me ocupo de problemas casi ridículos.

Rodeada de gente que espera cosas de la vida

o practica la tragedia,

mis explosiones de júbilo son bastante frecuentes,

y como me regalo horizontes, cucharas que vacían mi corazón,

casi siempre estoy triste,

por eso mi alegría es digna de verse.

En Mujer de cierto orden.

DE JUAN GELMAN. En la carpeta.

Tomé mi amor que asombraba a los astros

y le dije: señor amor,

usted crece de tarde, noche y día,

de costado, hacia abajo, entre las cejas,

sus ruidos no me dejan dormir perdí todo apetito

y ella ni nos saluda, es inútil, inútil.

De modo que tomé a mi amor,

le corté un brazo, un pie, sus adminículos,

hice un mazo de naipes

y ante la palidez de los planetas

me lo jugué una noche lentamente

mientras mi corazón silbaba, distraído.