sábado, 30 de abril de 2011

DE LO QUE HABLA. León Ferrari.

Obra de León Ferrari. (Buenos Aires 1920)
Retrospectiva en el museo de arte del Banco de la República, Bogotá.

Adiós a Ernesto Sábato.

“La existencia es trágica por su radical dualidad, por pertenecer a la vez al reino de la naturaleza y al reino del espíritu: en tanto que cuerpo somos naturaleza y, en consecuencia, perecederos y relativos; en tanto que espíritu participamos de lo absoluto y la eternidad. El alma tironeada hacia arriba por nuestra ansia de eternidad y condenada a la muerte por su encarnación, parece ser la verdadera representante de la condición humana y la auténtica sede de nuestra infelicidad. Podríamos ser felices como animal o como espíritu puro, pero no como seres humanos.”
De El escritor y sus fantasmas.

miércoles, 27 de abril de 2011

De Roberto Juarroz. Décima poesía vertical.

Una soledad adentro
y otra soledad afuera.
Hay momentos
en que ambas soledades
no pueden tocarse.
Queda entonces el hombre en el medio
como una puerta
inesperadamente cerrada.
Una soledad adentro.
Otra soledad afuera.
Y en la puerta retumban los llamados.
La mayor soledad
está en la puerta.
Picasso, Arte Erótico.

De Juan Gelman. La casa.

no está en el mar mi casa / ni en el aire /
en la gracia de tus palabras vivo /
                                                                                     eliezer ben jonon

lunes, 25 de abril de 2011

Adiós a Gonzalo Rojas. Fax con ventolera.

Fax con ventolera
y una rosa, hoy 
salió de esto Rojas 
-Gonzalo como le pusieron en el agua-, iba solo, no hay 
epitafio que escribir en cuanto a su suerte, ni 
cuerpo que respirar, escasamente 
se dirá de él que vino 
rápido y ha salido, 
que ya no está entonces, que 
no hay estrellas para él, que carnalmente 
va encima del vidrio que lo encarcela una rosa 
a modo de instrumento de perdición, que ha salido 
y eso es todo.

viernes, 15 de abril de 2011

Haiku. De Sodô.

No tiene nada
mi choza en primavera.
Lo tiene todo.
Sodô          

martes, 12 de abril de 2011

De Anna Ajmátova. Hace mucho...

Hace mucho que no creo en el teléfono,
ni en la radio creo, ni en el telégrafo.

Tengo mis propias normas
y, puede ser, un carácter salvaje.

Con todo en cambio puedo soñar
y no preciso perderme a lo "lejos"
porque donde quiera que me encuentre
conquistaré cualquier altura. 

De Leopoldo María Panero. Dedicatoria.

Más allá de donde
aún se esconde la vida, queda
un reino, queda cultivar
como un rey su agonía,
hacer florecer como un reino
la sucia flor de la agonía:
yo que todo lo prostituí, aún puedo
prostituir mi muerte y hacer
de mi cadáver el último poema.

sábado, 9 de abril de 2011

DE LO QUE HABLA.


"Vencejo con alas demasiado grandes, que gira gritando su gozo
alrededor de la casa. Tal es el corazón."
René Char.


Las dos Fridas, Frida Kahlo, 1939.

miércoles, 6 de abril de 2011

De José Saramago.En esta guerra secreta

En esta guerra secreta en que persisto,
Todo es correcto, no deseo paz.
Y si no siempre huyo de la vieja costumbre
(Heredada de otros tiempos)
De golpear en mi pecho con los puños,
No es por el gusto de gritar desgracia,
Sino porque la vida pasa,
E incluso cuando acepto,
El corazón a la espera desespera.
Saramago, En esta esquina del tiempo.

De Ryokan.

En este mundo,
con este cuerpo
que me divierto:
no hay necesidad
de pensar en el mundo que ha de venir.
De Ryokan en Gotas de rocío sobre una hoja de loto.

martes, 5 de abril de 2011

De Vladimir Holan. Resurrección

¿Que después de esta vida tengamos que despertarnos un día aquí
al estruendo terrible de trompetas y clarines?
Perdona, Dios, pero me consuelo
pensando que el principio de nuestra resurrección,
la de todos los difuntos,
la anunciará el simple canto de un gallo…
Entonces nos quedaremos aún tendidos un momento…
La primera en levantarse
será mamá… La oiremos
encender silenciosamente el fuego,
poner silenciosamente el agua sobre el fogón
y coger con sigilo del armario el molinillo de café.
Estaremos de nuevo en casa.

Leopoldo María Panero. Hembra.





Hembra que entre mis muslos callabas
            de todos los favores que pude prometerte
te debo la locura.







De "El último hombre" 1984
Picasso, El sueño, 1932.

domingo, 3 de abril de 2011

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