De BORGES. Remordimiento por cualquier muerte.

Libre de la memoria y de la esperanza,
ilimitado, abstracto, casi futuro,
el muerto no es un muerto: es la muerte.
Como el Dios de los místicos,
de Quien deben negarse todos los predicados,
el muerto ubicuamente ajeno
no es sino la perdición y ausencia del mundo.
Todo se lo robamos,
no le dejamos ni un color ni una sílaba:
aquí está el patio que ya no comparten sus ojos,
allí la acera donde acechó su esperanza.
Aun lo que pensamos

podría estar pensándolo él;

nos hemos repartido como ladrones
el caudal de las noches y de los días. 
Jorge Luis Borges. Fervor de Buenos Aires 1923.