miércoles, 30 de junio de 2010

De Bertha C Ramos. De lo elemental.

A veces suelo sentirme como un pedacito de caca en medio de una bandeja de bombones. En esos momentos he buscado refugio entre aquellos que alguna vez dijeron que me amaban y a quienes he amado. Yo y mi pregunta payasa, yo y mis afectos dogmáticos, yo y mis tres reencarnaciones, yo y mi sino inquebrantable. Un pedacito de caca. En otras ocasiones me he atrevido a escamparme entre quienes dijeron muchas veces que no me amaban y a quienes no quise jamás. Yo y mi color macilento, yo y mi presencia molesta, yo y mi materia indeseable, yo y mi palabra grotesca. Entre ellos he sido fugazmente un pedacito de caca feliz.



cuentosde BCRamos. De Los nudos falsos.
Grant Wood, Daughters of the revolution

De Bertha C Ramos. Enredo.

                                               Fui, hubimos sido y serás
                                            somos, eres y soy
                                            fuiste, seré, hayas sido
                                            era, habías sido, habré sido
                                            seamos, seremos, ha sido.
                                            El enredo que enredamos hace un siglo
                                            y que ahora pretendemos desatar
                                           como si nada.
                                           Como si tantas noches tu ausencia
                                           no hubiera precipitado
                                           nebulosas de neuronas en la almohada.
                                           Como si tantos soles 
                                           no hubieran dividido el firmamento
                                           de oriente hasta occidente.
                                           Como si tantas voces desgastadas
                                           no ansiaran la indulgencia 
                                           de los verbos que no fueron conjugados
                                           los tiempos y los modos de una historia
                                           en la que hubiésemos sido, habría sido
                                           fueras, sería, hubiera sido.
poemasdeBCRamos.
Egon Schiele, Dibujo.

sábado, 26 de junio de 2010

De W.B. Yeats. Una frase poética.


"...la paz es una gota lenta que cae del velo matinal hacia donde canta el grillo."
W.B.Yeats.
Fotografía: Mauricio Ramírez, Rajasthan, India.

De Eleni Vakaló. El fin de la casa.

Un día mi hijo mayor dijo
"Esta noche volveré tarde a casa".
Hice dormir a los pequeños
y creo que entonces miré nuestra casa
por primera vez.
Era vieja
y en el invierno con las lluvias habría goteras.
ELENI VAKALÓ, 1921

De Ryszard Kapuscinski. La hoja...

La hoja
separada de la rama
tirita tiembla
sólo cuando toca el suelo
se calma

De "Leyes naturales" 
Versión de Abel A. Murcia Soriano

martes, 22 de junio de 2010

De Bertha C Ramos. Reconstrucción.

Durante una noche de centellas y aguas pesadas, en un sendero selvático en el que habían estado combatiendo guerrilleros y militares, ocho dedos de mujer comenzaron a arrastrarse. Parecían larvas de mariposa tratando de agarrarse  de las ramitas encorvadas y las piedras aceitosas para avanzar más rápido. Al pie de un árbol de caucho y separadas veinte metros, se tropezaron con unas manos que estaban provistas de pulgares, y entre todos, rescataron unos brazos en cruz que estaban semisumergidos en lodo. Allí estuvieron diez minutos en función de acoplarse, dirigiéndose a una quebrada donde se encontraba un  tronco, abierto de piernas, reposando en el lecho de hojas podridas y tiritando de frío.  La luna brilló en el preciso instante en que una estatura vistosa salió del agua y surcó desorientada el violeta de la noche internándose en la cueva de los cerdos salvajes. En su interior, todavía con la última sonrisa dibujada y la trenza deshecha, la cabeza estaba aún  tibia. El cuerpo se alegró de verla. Apenas tuvo tiempo de acomodarla en su puesto y dejarla escupir una grosería, para volver a ser  una mujer completa. Entonces, lo vio salir de la maleza.  Un soldadito de mierda que reconoció su identidad de guerrillera. Él le apuntó a la frente y le dio el tiro de gracia.
cuentosdeBCRamos. De los nudos falsos.

sábado, 19 de junio de 2010

De Bertha C Ramos. Espiritual.

Espiritual, viajo hacia dentro.
Descifro el secreto código
que me acerca a la luz.
Encuentro la intersección de la tragedia.
Me perdono
y tomo la perpendicular que viaja al fondo,
desde allí te veo carnal, ebrio de paz.
Espiritual, sé que es mentira.
Ese tiempo fue de guerras,
cometas encadenados
a una ruta inquebrantable.
Me perdono nuevamente
y tomo la diagonal hacia mí misma,
inexplorada aún, prometedora.


Francis Bacon.Mujer reciclada.

De Ryszard Kapuscinski. Por qué.

Por qué
el mundo
ha pasado a mi lado
tan rápido

no se ha dejado detener
acercar
tutear

ha pasado volando

punto que desaparece
entre el fuego y el humo



Ryszard Kapuscinski, "Bloc de notas" 
Versión de Abel A. Murcia Soriano

Rêverie,Jean-Louis Courteau, Canadá, 1959.

REVISTA TORETEO, junio 2010. Bertha C Ramos.


La muñeca

Lo primero que hacía Arizmendi cuando despertaba era curucutear los pezoncitos de Belén hasta que estuvieran duros como pepitas de agraz, y esperar a que Belén se arrimara calientita y lo besara. Lo segundo darle un grito. Al comienzo le había dicho frases llenas de improperios, después la fue despreciando con palabras bien concretas, perra, puta, minusválida, cretina, casquivana, farnofélica, bulímica, ninfómana. Y se paraba de inmediato de la cama y dejaba el desayuno sin probar. Belén, que luce tan linda con el cabello violeta y su uniforme de aeromoza, hizo una muñeca de trapo de tamaño natural que tuviera su silueta brasilera, y le puso en los pezones dos perlitas y unas orejas enormes y la acuesta al lado de él. Desde entonces cada vez que Arizmendi se despierta se le arrima a la muñeca y le acaricia las perlitas y tiene sexo con ella y le grita perra, puta, minusválida, cretina, casquivana, farnofélica, bulímica, ninfómana. Y se levanta de la cama y le da los buenos días a Belén devotamente y se come el desayuno. En la torre de Pompeya se asegura que Arizmendi está de nuevo enamorado. 
cuentosdeBCRamos. De En la Torre de Pompeya.

viernes, 18 de junio de 2010

De León Vallejo. Motivo.

porque
somos
el
trigo
que
se
cuece
y
que
se
planta
inagotable
también
somos
la
fuerza
que
se
torna
en
pan
sencillo
y
en
harina
urgentemente
harina

Adiós Saramago.

En la isla a veces habitada de lo que somos, hay noches, mañanas y madrugadas en que no necesitamos morir.
En ese momento sabemos todo lo que fue y será.
El mundo se nos aparece explicado definitivamente y entra en nosotros una gran serenidad, y se dicen las palabras que la significan.
Levantamos un puñado de tierra y la apretamos en las manos. Con dulzura.
Allí está toda la verdad soportable: el contorno, la voluntad y los límites.
Podemos en ese momento decir que somos libres, con la paz y con la sonrisa de quien se reconoce y viajó alrededor del mundo infatigable, porque mordió el alma hasta sus huesos.
Liberemos sin apuro la tierra donde ocurren milagros como el agua, la piedra y la raíz.
Cada uno de nosotros es en este momento la vida.
Que eso nos baste.

martes, 15 de junio de 2010

De Ana Milena Londoño. ¿Adónde va ella?





















"He cavilado mucho sin hallar
ninguna solución, sobre el origen
de la civilidad y la ternura;
hoy tampoco lo sé
          y ya debo marcharme."

¿Adónde va ella? Fotografía de Ana Milena Londoño.
Gottfried Benn, Fragmento de Encuentros.

lunes, 14 de junio de 2010

De Gabriel Impaglione.Desanimar el desanimo.

Desanimar el desanimo
deshilacharlo
que se desdibuje
grotescamente
y se destierre
y se deseternice
y su deshielo nos descubra
llenos de desimposibles.
Gabriel Impaglione. (Buenos Aires,1958)

domingo, 13 de junio de 2010

PENSAMILITARES. Por Bertha C. Ramos.

http://www.elheraldo.com.co/ELHERALDO/BancoConocimiento/Y/ypensamilitares/ypensamilitares.asp?CodSeccion=52

De Wislawa Szymborska. Falta de atención.

Ayer me porté mal en el cosmos.
Viví todo el día sin preguntar por nada,
sin sorprenderme de nada.

Realicé acciones cotidianas,
como si fuera lo único que tenía que hacer.

Aspirar, espirar, un paso tras otro, obligaciones,
pero sin pensamientos que fueran más allá
de salir de casa y volver a casa.

El mundo podría ser tenido por un mundo loco
y yo lo tuve para mi propio y trivial uso.


Ningún cómo, ningún por qué,
o de dónde ha salido éste,
o para qué quiere tantos impacientes detalles.

Fui como un clavo superficialmente clavado a la pared,
o
(aquí una comparación que no se me ha ocurrido).

Uno tras otro se fueron sucediendo cambios
incluso en el limitado campo de un abrir y cerrar de ojos.

En la mesa más joven, con una mano un día más joven
había pan de ayer cortado de forma distinta.

Las nubes como nunca y la lluvia como nunca,
porque era con otras gotas que llovía.

La Tierra giraba sobre su eje
pero en un espacio abandonado para siempre.

Duró sus buenas 24 horas.
1.440 minutos de ocasiones.
86.400 segundos que mirar.

El cósmico savoir-vivre
aunque calla sobre nuestro asunto,
exige, sin embargo, algo de nosotros:
una cierta atención, un par de frases de Pascal
y una sorprendente participación en este juego
de reglas desconocidas.
Wislawa Szymborska poeta polaca nacida en 1923.

Haiku. De Sodô

No tiene nada
mi choza en primavera.
Lo tiene todo.

Patrimonios Subvertidos. Concurso de fotografía y audio


Existen muchas definiciones del concepto de patrimonio cultural, sin embargo todas comparten la idea de que está vinculado a las memorias y a la identidad de un grupo de personas. Teniendo en cuenta lo anterior, este concurso propone una reflexión en torno a aquellos elementos en los que se recrea la identidad de los participantes, con el fin de que se produzcan documentos visuales y sonoros sobre los lugares, las construcciones, los objetos y las prácticas que cada uno considera como patrimoniales, pero que no necesariamente forman parte del patrimonio oficial.
Abierto a todo público sean o no estudiantes o empleados de la Universidad de los Andes.
Categorías: Fotografía y Audio.
Mayores informes: opca@uniandes.edu.co   centrocultural@uniandes.edu.co

viernes, 11 de junio de 2010

Del monje Ryôkan.

Hace muchos años vivía junto a mi casa
una bella chica.
Recogía moras en distante soto y después
volvía con sus blancos brazos
repletos de ramas áureas y plateadas.
Cantaba con voz melodiosa y
      exhalaba vida.
Los labriegos jóvenes, al verla,
dejaban su hoz, y muchos olvidaban
      retornar a casa.
Ahora no es más que una anciana abuela
de cabellos blancos y achaques de vieja.


Kitagawa Utamaro (1754-1806) 

jueves, 10 de junio de 2010

De Dorothy Parker. Considerandos.

Los ríos empapan.
La altura da vértigos.
Las sogas sofocan.
Las navajas salpican.
El gas apesta.
El veneno da náuseas.
Las pistolas aturden.

Mejor vivir.
Dorothy Parker, 1893-1967
Versión de Gabriel Zaid.

De Laura Riding.

Debemos aprender mejor
lo que somos y lo que no.
No somos el viento.
No somos el humor trashumante que incita
nuestras mentes a un vertiginoso desamparo.
Debemos distinguir mejor
entre nosotros y los extraños.
Hay muchas cosas que no somos.
Hay muchas cosas que no son.
Hay muchas cosas que no debemos ser.
Laura Riding  (1901-1991)

De ATHOS DIMULÁ. Qué busco en la ventana.

¿Qué busco en la ventana, qué quiero?
Silencioso está el cielo
y lejano
y frío;
y la lejanía,
no dulce como antes.
¿Pero qué busco en la ventana,
qué espero?
ATHOS DIMULÁ, 1921-1985
Edward Hooper.

martes, 8 de junio de 2010

Beatilandia. Por Bertha C. Ramos.

BEATILANDIA
Por: Bertha C. Ramos.
Lunes 31 de mayo de 2010. El sol, el dueño del auténtico poder, cae sobre los campos ávidos de semillas, calienta paradisíacas playas y ciudades fascinantes. Hoy todo luce radiante bajo los rayos ultradorados de la gracia sacrosanta. Los cielos se rebosaron de pajaritos preñados y cristalinos riachuelos corren entre calmosos valles de idílicos paisajes. El aire huele a narcisos, parece un cuento fantástico. Estamos a las puertas de Beatilandia, el país elegido legalmente por el pueblo.

miércoles, 2 de junio de 2010

De Eduardo Galeano. Celebración de la voz humana/1

Los indios shuar, los llamados jíbaros, cortan la cabeza del vencido. La cortan y la reducen, hasta que cabe en un puño, para que el vencido no resucite. Pero el vencido no está del todo vencido hasta que le cierran la boca. Por eso le cosen los labios con una fibra que jamás se pudre.

Haiku. De Shiki.

Como danzando,
chupada al torbellino
va la hojarasca.

martes, 1 de junio de 2010

De Ernesto Cardenal. Salmo 57 (fragmento)

Señores defensores de Ley y Orden:
¿Acaso el derecho de ustedes no es clasista?
                     el Civil para proteger la propiedad privada
                     el Penal para aplicarlo a las clases dominadas
La libertad de que hablan es la libertad del capital
           su "mundo libre" es la libre explotación
Su ley es de fusiles y su orden el de los gorilas
              de ustedes es la policía
              de ustedes son los jueces
No hay latifundistas ni banqueros en la cárcel

Se extravían los burgueses desde el seno materno
tienen prejuicios de clase desde que nacen
          como la cascabel nace con sus glándulas venenosas
          como el tiburón-tigre nace comedor de gente
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