domingo, 27 de febrero de 2011

De Gonzalo Rojas. Orquídea en el gentío.

Bonito el color del pelo de esta señorita, bonito el olor 
a abeja de su zumbido, bonita la calle, 
bonitos los pies de lujo bajo los dos 
zapatos áureos, bonito el maquillaje 
de las pestañas a las uñas, lo fluvial 
de sus arterias espléndidas, bonita la physis 
y la metaphysis de la ondulación, bonito el metro 
setenta de la armazón, bonito el pacto 
entre hueso y piel, bonito el volumen 
de la madre que la urdió flexible y la 
durmió esos nueve meses, bonito el ocio 
animal que anda en ella.

Mal marido. Por Bertha C. Ramos.

http://www.elheraldo.co/columnistas/mal-marido-9715

De Aleida...

De Joaquín Sorolla.

Joaquín Sorolla, Niños en la playa, 1910.

viernes, 25 de febrero de 2011

De Manuel Scorza. El desterrado.

Cuando éramos niños,
y los padres
nos negaban diez centavos de fulgor,
a nosotros
nos gustaba desterrarnos a los parques,
para que viéramos que hacíamos falta,
y caminaran tras su corazón
hasta volverse mas humildes y pequeños que nosotros.
Entonces era hermoso regresar!
Pero un día
parten de verdad los barcos de juguete,
cruzamos corredores, vergüenzas, años;
y son las tres de la tarde
y el sol no calienta la miseria.
Un impresor misterioso
pone la palabra tristeza
en la primera plana de todos los periódicos.
Ay, un día caminando comprendemos
que estamos en una cárcel de muros que se alejan...
Y es imposible regresar.

miércoles, 23 de febrero de 2011

De Luis García Montero. Por septiembre.

Por septiembre
se te llenan de sótanos los labios
y es relativo el cielo
después de haberte visto preguntarle a la vida.
Pero también el cielo,
arrugado y preciso
como tu cazadora adolescente,
quiere estar entreabierto,
brillar recién amado,
descansando en la hierba
el peso de su larga cabellera de nubes.

Por septiembre
se te llenan de humo los síes en la boca.

DE LO QUE HABLA

Fotografía: Juliana Palencia, París.

De José Saramago. Enigma.

Un nuevo ser me nace a cada hora.
El que fui, ya lo he olvidado. El que seré
No guardará del ser que soy ahora
Sino el cumplimiento de cuanto sé.

José Saramago. De En esta esquina del tiempo.

martes, 22 de febrero de 2011

De Bertha C. Ramos. Los otros.

Descubrir que los fantasmas
no son vándalos que acechan
en la esfera incalculable de la noche,
evaluar su precaria condición
de seres alternativos
condenados a encarnarse en la penumbra,
descubrir que abrir los ojos
cuando el negro es una hipérbole del sueño
es simplemente renunciar a su existencia,
iluminar el desconcierto
en que se vuelven reales.
Esa es la obligación sacerdotal
de cada hombre.
El sacrificio de los múltiples que somos
en homenaje a la deidad
que imaginamos.

lunes, 21 de febrero de 2011

De Bertha C. Ramos. Ni la más fervorosa luna.

Ni la más fervorosa luna
de febrero
ni el sol más moribundo
de noviembre
ni las órbitas que encierran
las ilícitas miradas
ni los recelosos huesos,
que se asombran
con las rondas elípticas de Venus
podrán ejercer influjo.
Jamás lo que ya es respuesta
retornará a ser pregunta
ni el nosotros será yo
ni el yo volverá al deseo
ni el deseo a ser la nada.

No volverá el grito a ser pujo
ni  la palabra a ser miedo.

Carnaval de Barranquilla

Fotografía: Juliana Palencia. Son de Negro, danza de tradición.

De Luis García Montero en el Carnaval de las Artes en Barranquilla.

Luis García Montero en entrevista con la novelista colombiana Alba Pérez del Río durante el Carnaval de las Artes en Barranquilla.

DÉJAME, PENSAMIENTO, DÉJAME...

Déjame, pensamiento, déjame,

mañana seré tuyo,
volveré a ser tu presa.
                                    Pero hoy,
mientras la luz araña en los árboles y pide
una oportunidad,
quiero que me recoja la inútil primavera.

A la casa del frío

regresaré mañana, cuando el tiempo
exponga sus razones
y el corazón pregunte
lo que falta por ver,
cuántos latidos
pueden quedarle para detenerse.

CANCIÓN DE BRUJERÍA

Señor compañero, Señor de la noche,
haz que vuelva su rostro
quien no quiso mirarme.

Que sus ojos me busquen
sostenidos y azules
por detrás de la barra.

Que pregunte mi nombre
y se acerque despacio
a pedirme tabaco.

Si prefiere quedarse,
haz que todos se vayan
y este bar se despueble
para dejarnos solos
con la canción más lenta.

Si decide marcharse,
que la luna disponga
su luz en nuestro beso
y que las calles sepan
también dejarnos solos.

Señor compañero, Señor de la noche,
haz que no cante el gallo
sobre los edificios,
que se retrase el día

y que duren tus sombras
el tiempo necesario.

El tiempo que ella tarde en decidirse.

domingo, 20 de febrero de 2011

Farsa. Por Bertha C Ramos.

http://www.elheraldo.co/columnistas/farsa-8535

El afiche en vivo!

Representación en vivo del afiche del Carnaval de las Artes obra del artista Alfonso Melo, !qué buen trabajo de equipo!

De Almudena Grandes en el Carnaval de las Artes.

"La restitución de la memoria es la gran tarea de mi generación."
"La memoria histórica ha sido la causa que más ha movido a la sociedad española desde la transición."
Almudena Grandes entrevistada por Marco Schwartz, en el Carnaval de las Artes en Barranquilla.

Por Roberto Burgos Cantor.

Texto leído en el Teatro Amira de la Rosa de Barranquilla el 16 de febrero de 2011 con ocasión de la Coronación de Roberto Burgos Cantor con el Congo Literario de las Artes.

De José Emilio Pacheco. Alta traición.

No amo mi patria.
Su fulgor abstracto
es inasible.
Pero (aunque suene mal)
daría la vida
por diez lugares suyos,
cierta gente,
puertos, bosques de pinos,
fortalezas,
una ciudad deshecha,
gris, monstruosa,
varias figuras de su historia,
montañas
y tres o cuatro ríos.

sábado, 19 de febrero de 2011

De Borges. Dos poemas en inglés.

I
El alba inútil me sorprende en una esquina desierta; sobreviví a la noche.
Las noches son como olas orgullosas; olas azul oscuro, de pesadas crestas, cargadas con los tonos de profundos despojos, cargadas de improbables y deseables cosas.
Las noches acostumbran misteriosos dones y rechazos, de cosas que se dan por la mitad y a medias se retienen, de delicias que albergan un hemisferio oscuro. Así obra la noche, yo te digo.
La marea, esa noche, me dejó los jirones y retazos disjuntos de costumbre: algunas amistades que odio, para charlar; música para sueños; la humareda de cenizas amargas. Las cosas a las que mi corazón hambriento no puede hallarles uso. La gran ola te trajo.
Palabras y palabras, cualesquiera, tu risa; y vos tan perezosa e incesantemente bella. Hablamos, y olvidaste las palabras.
El alba destructora me encuentra en una calle desierta, en mi ciudad.
Tu perfil que se aleja, los sonidos que conforman tu nombre, la cadencia de tu risa: esos son los ilustres juguetes que dejaste para mí.
Los revuelvo en el alba, los pierdo, los encuentro; se los cuento a los escasos perros vagabundos y a las pocas estrellas vagabundas del alba.
Tu rica vida oscura…
Debo alcanzarte, de algún modo; aparto estos ilustres juguetes que dejaste para mi, quisiera tu mirada subrepticia, tu sonrisa real; esa sonrisa solitaria y mordaz que la frialdad de tu espejo conoce.
II
¿Con qué podría retenerte?
Te ofrezco esbeltas calles, puestas de sol desesperadas, la luna de suburbios mal cortados.
Te ofrezco la amargura de un hombre que ha mirado largamente la luna solitaria.
Te ofrezco mis ancestros, mis muertos, los fantasmas que los vivos han honrado con bronce: al padre de mi padre que murió en la frontera de Buenos Aires con dos balas que atravesaron sus pulmones, barbado y muerto, a quien amortajaron sus soldados con una piel de vaca; a ese bisabuelo, de la línea materna, que comandó, con veinticuatro años, una ofensiva de trescientos hombres en el Perú, ahora sólo fantasmas sobre monturas desleídas.
Te ofrezco, sea cual fuere, la sapiencia que contengan mis libros, y la hombría y el humor que contenga mi vida.
Te ofrezco la lealtad de un hombre que jamás ha sido leal.
Te ofrezco el núcleo duro de mí mismo que he guardado, de algún modo; el corazón central que no comercia con palabras, no trafica con sueños, y no tocan el tiempo ni el placer ni las adversidades.
Te ofrezco la memoria de una rosa amarilla vista al atardecer algunos años antes de que nacieras.
Te ofrezco explicaciones de vos misma, teorías de vos misma, auténticas y sorprendentes noticias de vos misma.
Te puedo dar mi soledad, mi oscuridad, el hambre de mi corazón; intento sobornarte con incertidumbre, con peligro, con derrota.

De Laura Esquivel en el Carnaval de las Artes


"Cuando uno cocina, no está tan solo como cree"
Laura Esquivel, en entrevista con Santiago Gamboa en el Carnaval de las Artes en Barranquilla.

viernes, 18 de febrero de 2011

De Harold Alvarado Tenorio en el Carnaval de las Artes.

PROVERBIOS
No hables.
Mira cómo las cosas a tu alrededor se pudren.
Confía sólo en los niños y los animales
y de los ancianos aprende el miedo de haber vivido demasiado.
A tus contemporáneos pregunta sólo cosas prácticas
y comparte con ellos tus fracasos, tus enfermedades,
tus angustias, pero nunca tus éxitos.
De tus hermanos ama el que está lejos
y teme al que vive cerca.
A tus padres nunca preguntes por su pasado
ni trates de aclarar con ellos tu niñez y juventud.
Con tu patrón no hables, escríbele y nunca le cuentes
tus planes futuros y miéntele respecto a tu pasado.
Ama a tu mujer hasta donde ella lo permita
y si llegas a tener hijos, piensa que,
como en los juegos de azar,
podrás ganar o perder.
El destino no existe.
Eres tú tu destino.
Y si llegas a la vejez
da gracias al cielo por haber vivido largo tiempo,
pero implora con resignación por tu pronta muerte.
Los que no tenemos dinero ni poder
valemos menos que un caballo,
un perro,
un pájaro o una luna llena.
Los que no tenemos dinero ni poder
siempre hemos callado para poder vivir largos años.
Los que no tenemos dinero ni poder
llegados a los cuarenta
debemos vivir en silencio
en absoluta soledad.
Así lo entendieron los antiguos,
así lo certifica el presente.
Quien no pudo cambiar su país
antes de cumplir la cuarta década,
está condenado a pagar su cobardía por el resto
de sus días.
Los héroes siempre murieron jóvenes.
No te cuentes, entre ellos,
y termina tus días 
haciendo el cínico papel de un hombre sabio.

El Burlesque. Cesare Cicardini y Glow Swanson en el Carnaval de las Artes.

El fotógrafo italiano Cesare Cicardini fotografía en el escenario del Carnaval de las Artes a Glow Swanson.
Glow Swanson, la estrella de Burlesque, frente a la cámara de Cesare Cicardini.
http://www.elheraldo.co/tendencias/una-mujer-que-se-siente-bella-es-sensual-8079?quicktabs_1=2

martes, 15 de febrero de 2011

De Hakuin.

Los seres sensibles son, en esencia, budas.
Es como el agua y el hielo.
No hay hielo sin agua,
no hay budas fuera de los seres sensibles.

Hakuin Ekaku (白隠 慧鶴 Hakuin Ekaku1686-1769) fue una de las figuras más influyentes del Budismo zen de Japón. Revivió la escuela rinzai de un periodo de anquilosamiento, centrándose en sus rigurosos métodos de instrucción, integrando la meditación y la práctica de los koans. La influencia de Hakuin fue tal que hoy en día todos los maestros zen rinzai trazan su linaje partiendo de él, y todos los practicantes modernos de zen rinzai usan prácticas directamente derivadas de sus enseñanzas. (Wikipedia)

lunes, 14 de febrero de 2011

De Ryokan.

En la quietud frente a la ventana vacía
me siento a meditar de manera formal,
vistiendo mi túnica de monje.
Ombligo y nariz alineados,
orejas paralelas a los hombros.
La luz lunar ilumina la habitación;
ha dejado de llover pero los aleros gotean
y gotean.
Momento perfecto...
En la inmensidad del vacío
mi entendimiento se profundiza.
De Gotas de rocío sobre una hoja de loto.

sábado, 12 de febrero de 2011

Björk - I see who you are. Video experimental de Nori, Yamagata, Japón.

Diego Torres. Penélope.

De José Saramago. Aniversario.

Padre, que no conocí (pues conocer no es
Este engaño de días paralelos,
Este tocar de cuerpos distraídos,
Estas palabras vagas que disfrazan
El muro infranqueable):
Ya nada me dirás, y no pregunto.
Miro en silencio la sombra invocada
Y acepto el futuro.
José Saramago, De Hasta la carne.

De Roberto Juarroz. Tercera poesía vertical. Poemas de la otredad.

El otro que lleva mi nombre´
ha comenzado a desconocerme.
Se despierta donde yo me duermo,
me duplica la persuasión de estar ausente,
ocupa mi lugar como si el otro fuera yo,
me copia en las vidrieras que no amo,
me agudiza las cuencas desistidas,
descoloca los signos que nos unen
y visita sin mí las otras versiones de la noche.
Imitando su ejemplo,
ahora empiezo yo a desconocerme.
Tal vez no exista otra manera
de comenzar a conocernos.

miércoles, 9 de febrero de 2011

Adiós a David Sánchez Juliao. El catalejo.

Una mujer amó a un marinero. Un buen día, el marinero tuvo que viajar...por años. La mujer entonces, compró un catalejo para sentarse a mirar el mar a la espera de su hombre. Pasó el tiempo. La mujer aprendió el sabor de la espera y supo del color de la añoranza; y ambas cosas le gustaron. Un día, el marinero volvió, y se amaron como locos por tres meses; rompieron la cama y deshilaron la hamaca. Pero un buen día (otro), el hombre se levantó y encontró a la mujer instalada en la terraza mirando al horizonte por el catalejo. "Qué buscas?", preguntó el hombre, y la mujer respondió: "A ti".
David Sánchez Juliao, 24 de Noviembre 1945- 9 febrero 2011.

De Harold Alvarado Tenorio. Cada mañana.

Cada mañana, terminado el sueño,
Recobro de mi mismo los pedazos
Que han perfilado y serán mi cara un día.
Recorro lo pasado y lo futuro
Y posando mis pies sobre la tierra
Ayer lunes o viernes venidero
Jamás de presente me recibo.
Hay, inevitablemente,
Uno que sueña y el que permanece.

lunes, 7 de febrero de 2011

DE FOTOGRAFÍAS Y TEXTOS

La diminuta 
yerba también se seca
entre las piedras.
                                         Shôja
Fotografía: Mauricio Ramírez, Jaisalmer, India

domingo, 6 de febrero de 2011

De José Saramago. Donde.

Donde los ojos se cierran; donde el tiempo
Hace sonar la caracola del silencio;
Donde el claro desmayo se disuelve
En el aroma de los nardos y del sexo;
Donde los miembros son lazos, y las bocas
No respiran, jadean violentas;
Donde los dedos trazan nuevas órbitas
Por el espacio de los cuerpos y los astros;
Donde la breve agonía; donde en la piel
Se confunde el sudor; donde el amor.
José Saramago, Probablemente Alegría.

Estrategias. Por Bertha C Ramos.

http://www.elheraldo.co/columnistas/estrategias

sábado, 5 de febrero de 2011

Espinita. Por Bertha C Ramos.

Cuando el cónsul de Zimbabwe llegó con sus siete hijos, en la torre de Pompeya pintaron de color negro los pasamanos pensando en lo que sería tener que despercudirlos cada dos o tres semanas. Pero pudieron hacerlo de manera muy discreta, lograron que pareciera una audacia decorativa. Y a tal punto se mostraron amigables, que cualquiera hubiera dicho que todos en ese barrio tenían nivel de diplomáticos. Sin embargo, el cónsul no se prestaba a saludarlos, los encontraba en los pasillos y seguía mirando al techo y cuando subía la escalera rodeado de su familia utilizaban el centro y miraban con recelo el pasamanos y no tocaban las manijas de las puertas y no bajaban los vidrios de su automóvil platinado. Con el paso de los días el cónsul se fue volviendo más amigable y el portero parecía su empleado y las muchachas de servicio comenzaron a pelearse para cuidarle los niños cuando cumplía una misión. A veces prestaba libros al escuálido exiliado que vivía en el penthouse, y en algunas fiestas patrias lo vieron con sus ojazos africanos encendidos de alegría. Pero no estuvo nunca tan risueño como el día en que fue anfitrión de sus vecinos. Quedaron sobrecogidos de no encontrar en su casa ni tambores ni colmillos ni máscaras de madera ni trapos multicolores. Lo que les incomodó fue que el cónsul de Zimbabwe pintó la casa de negro, solamente dejó en blanco delicados inodoros.  
cuentosdeBCRamos. De En la Torre de Pompeya.

DE LO QUE HABLA

‘Kissing Policemen’  obra de los rusos Blue Noses. 

DE FOTOGRAFÍAS Y TEXTOS

PERTENENCIAS
ya sabés vos
que yo dispongo
de mis manos
de mi piel
y mis canciones
de esta sed de futuros 
comunales
y esta algarabía
que cunde 
por mis venas
con sólo sentirte
cerca de mis pasos
 o invitarte
a levantar
conmigo
las consignas 
y el coraje
León Vallejo Osorio, Tiempo de mirarnos.
Fotografía: Pertenencias de las tropas, BCRamos.
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